🐭 Poesie L Automne On Voit Tout Le Temps Est d'accord, un très bon message

Lautomne. On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C'est une branche, tout à coup, Qui s'effeuille dans votre cou. C'est un petit arbre tout rouge, Un, d'une autre couleur encor, Et puis, partout, ces feuilles d'or. Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à

La couleur vertetrembleentre les mainsde l'automneLa mort maquilleles continuer... Deux vieux marins des mers du NordS'en revenaient, un soir d'automne,De la continuer... Au temps de la Toussaint, lorsque les cimetièresS’ornent de cyclamens, de buis continuer... Dans le brouillard s'en vont un paysan cagneuxEt son boeuf lentement dans le brouillard continuer... Le vent tourbillonnant, qui rabat les volets,Là-bas tord la forêt comme une continuer... A Jules rivière s'écoule avec lenteur. Ses eauxMurmurent, près continuer... Vois ce fruit, chaque jour plus tiède et plus vermeil,Se gonfler doucement aux continuer... Matins frileuxLe temps se vêt de brume ;Le vent retrousse au cou des pigeons continuer... L'automneinonde nos regretsd’un lustre inconséquent et d’une couleur bronzeces continuer... Automne malade et adoréTu mourras quand l'ouragan soufflera dans les roseraiesQuand continuer... Les sanglots longsDes violonsDe l'automneBlessent mon coeurD'une continuer... À Charles HenrySur le gazon déverdi, passent - comme un troupeau d’oiseaux continuer... IBientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;Adieu, vive clarté continuer... Dans le parc aux lointains voilés de brume, sousLes grands arbres d’où tombe continuer... Dans le silencieux automneD'un jour mol et soyeux,Je t'écoute en fermant les continuer... Quand de la divine enfant de Norvège,Tout tremblant d'amour, j'osai m'approcher,Il continuer... Parmi la chaleur accablanteDont nous torréfia l'été,Voici se glisser, encor continuer... Le ciel se fait lourd quand râlent les pupitresAnnonçant dans la cour un vide continuer... Sous des cieux faits de filasse et de suie,D'où choit morne et longue la pluie,Voici continuer... Sors de ta chrysalide, ô mon âme, voiciL'Automne. Un long baiser du soleil a continuer... C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière !Râles que roule, au vent continuer... Rayures d'eau, longues feuilles couleur de brique,Par mes plaines d'éternité continuer... Salut ! bois couronnés d'un reste de verdure !Feuillages jaunissants sur les continuer... Sois le bienvenu, rouge Automne,Accours dans ton riche appareil,Embrase le continuer... Voici venu le froid radieux de septembre Le vent voudrait entrer et jouer dans continuer... A toute autre saison je préfère l'automne ;Et je préfère aux chants des arbres continuer... L'azur n'est plus égal comme un rideau sans feuille, à tout moment, tressaille, continuer... L'illusion bleue du ciella froide présence du ventl'adagio du soleille continuer... Sentez-vous cette odeur, cette odeur fauve et roussede beau cuir neuf, chauffé continuer... Peut-être un hérisson qui vient de naître ?Dans la mer, ce serait un oursin, continuer... La glycine est fanée et morte est l'aubépine ;Mais voici la saison de la bruyère continuer... Adieu, paniers ! Les vendanges sont faites !Qu’attends-tu, graine que je sais, continuer... Le vent d’automne, aux bruits lointains des mers pareil,Plein d’adieux solennels, continuer... Parfois, quand le brouillard, vient assombrir nos routes,Et qu'au fond du tunnel, continuer... Comme je l'aime le vent d'automnequand je l'entends à ma fenêtreEt qu'il continuer... Le printemps est loin, si loinLes champs sont roses sombresDans le fil d'une continuer... L'automne fait les bruits froissésDe nos tumultueux l'eau tombent continuer... PrintempsLe printemps va bientôt naître. Les hirondellesPour que l'azur s'en continuer... En bas, il y a une jolie mésangeAvec un ver en bec ; la voici qui le mangeDans continuer... Un beau ciel de novembre aux clartés automnalesBaignait de ses tiédeurs les continuer... Sous ces rayons cléments des soleils de septembreLe ciel est doux, mais pâle, continuer... Aux jours où les feuilles jaunissent,Aux jours où les soleils finissent,Hélas continuer... L'automne mange le tempscomme un insecte secavale le reflet continuer... De boue le chemin est arbres encore vivement pluie récente continuer... L’Automne s’exaspère ainsi qu’une Bacchante,Folle du sang des fruits et continuer... C’est un matin… non pas un matin de CorotAvec des arbres et des nymphes – continuer... C'est l'heure exquise et matinaleQue rougit un soleil travers la continuer... Vie sacrifiée d'une journée sans soleilLes arbres tombant, sans continuer... Les grand'routes tracent des croixA l'infini, à travers bois ;Les grand'routes continuer... Je lui dis La rose du jardin, comme tu sais, dure peu ;et la saison des roses continuer... Mais des nuits d’automneGoûtons les douceurs ;Qu’aux aimables fleursSuccède continuer... Octobre est doux. - L'hiver pèlerin s'achemineAu ciel où la dernière hirondelle continuer... Voilà les feuilles sans sèveQui tombent sur le gazon,Voilà le vent qui s'élèveEt continuer... Octobre m'a toujours fiché dans la détresse ;Les Usines, cent goulots fumant continuer... Châtaignes rabotées de lumièreet de silence aussi,comme des coquillagesblessés continuer... Octobre glorieux sourit à la dirait que l'été ranime les continuer... À peine les faucheurs ont engrangé les gerbesQue déjà les chevaux à l'araire continuer... Écoutez c'est le bruit de la joyeuse airéeQui, dans le poudroîment d'une continuer... Maintenant, plus d'azur clair, plus de tiède haleine,Plus de concerts dans l'arbre continuer... Les enfants des morts vont jouerDans le cimetièreMartin Gertrude Hans et HenriNul continuer... Aux branches que l'air rouille et que le gel mordore,Comme par un prodige inouï continuer... Le ciel s'est libéré de ses vapeurs torrides,Les jours se sont défaits des continuer... Je suis soumis au Chef du Signe de l'AutomnePartant j'aime les fruits je déteste continuer... Ils me disent, tes yeux, clairs comme le cristal " Pour toi, bizarre amant, quel continuer... Mon âme vers ton front où rêve, ô calme soeur,Un automne jonché de taches continuer... Vois-tu près des cohortes bovinesChoir les feuilles dans les ravines,Dans continuer... En ce temps-là, Jésus, seul avec Pierre, erraitSur la rive du lac, près de continuer... L'aurore automnale amène la nostalgieDe la Bretagne et de son ocre continuer... Les choses qui chantent dans la têteAlors que la mémoire est absente,Ecoutez, continuer... Vous laissez tomber vos mains rouges,Vigne vierge, vous les laissez tomberComme continuer... Voici que la saison décline,L'ombre grandit, l'azur décroît,Le vent fraîchit continuer...

Cepoème est composé de 3 stophes de six vers, c'est a dire un sizain. Les vers sont tetrasyllabiques. Dans ce poème il y a une alternance entre 3 rime differentes : aa/b/cc/b. Dans la première strophe on parle de l'automne, mais il n'est pas concretement representé.

CONTRAT POESIE CM1 PERIODE 1 L`automne On voit tout le CONTRAT POESIE CM1 PERIODE 1 L'automne On voit tout le temps, en automne Quelque chose qui vous étonne, C'est une branche tout à coup, Qui s'effeuille dans votre cou ; C'est un petit arbre tout rouge, Un, d'une autre couleur encor, Et puis partout, ces feuilles d'or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Le cartable d’Annabelle Le cartable d’Annabelle Aime les livres. Il avale en cachette Tous ceux de la bibliothèque. Le cartable d’Annabelle Se régale de fables, D’albums colorés, De romans policiers. Il connait le nom des fleurs, Des villes et des étoiles. Il n’est jamais seul, Il a beaucoup d’amis, Les livres en sont remplis. Lucie Delarue-Mardrus Hélène BENAIT Le bel automne Villanelle À pas menus, menus, Le bel automne est revenu Dans le brouillard, sans qu’on s’en doute, Il est venu par la grand’route Habillé d’or et de carmin. Et tout le long de son chemin, Le vent bondit, les pommes roulent, Il pleut des noix, les feuilles croulent. Ne l’avez-vous pas reconnu? Le bel automne est revenu. Raymond Richard C'est la rentrée Une feuille d'or, une feuille rousse, un frisson de mousse, sous le vent du nord. Quatre feuilles rousses, quatre feuilles d'or, le soleil s'endort dans la brume douce. Mille feuilles rousses, que le vent retrousse. Mille feuilles d'or sous mes arbres morts. Vite, vite, il faut se presser Le réveil a déjà sonné! Un peu raplapla, Toilette de chat. Petit déjeuner, Très vite avalé. Cheveux en pétard, Un peu dans le brouillard. On file comme l'éclair, Chaussettes à l'envers. Vite, vite, il faut se presser, C'est la rentrée! Sylvie Poillevé Alain Debroise Au pays d'Alphabet Au pays d'Alphabet, Les lettres s'ennuyaient ; Chacune dans son coin, inutile, Elles ne savaient que faire, Elles ne savaient que dire ! Mais un jour, le E, le A, le U se rencontrèrent... Eau ! Dirent-elles ensemble. Oh ! S'exclamèrent les autres. Le C, le R et le I poussèrent un cri, Signe qu'ils avaient compris. Et c'est ainsi que tout a commencé. Jacques Lafont

Celivre regroupe des épîtres, chants, épigrammes et autres poésies d'une poétesse à redécouvrir, accompagnés de commentaires qu'elle a laissés sur les circonstances de l

On voit tout le temps, en automne, quelque chose qui vous étonne... Si vous vous souvenez de ce poème, c'est que vous avez bonne mémoire. Bravo. Et c'est peut-être aussi que vous n'êtes plus toute jeune... Mais qu'à cela ne tienne, il n'y a pas d'âge pour partir à l'aventure le temps d'un week-end, d'une semaine, ou plus ! Et chez WeVan, tout comme Lucie Delarue-Mardrus l'écrit dans ces quelques vers, nous aimons bien cette saison. Voilà donc quelques bonnes raisons de s'offrir une petite escapade automnale. En automne, on s'aère pour moins cher Sur un plan purement logistique, l'automne présente des avantages indéniables. Premièrement, vous n'aurez pas à lutter contre la chaleur étouffante de l'été, qui ne convient pas forcément à tout le monde. L'automne est synonyme de brise rafraichissante et vivifiante, et lorsque viendra le moment de vous poser pour la soirée, vous n'aurez pas à chercher sans relâche un coin d'ombre pour votre van. Deuxièmement, l'automne est aussi synonyme de fin de la haute saison touristique. Ce qui a plusieurs conséquences. Avec la baisse de la fréquentation, tout devient plus agréable, notamment la circulation sur la route, ce qui n'est pas négligeable lorsque l'on entreprend un road trip. Il vous sera donc plus facile, selon la région, de vous sentir coupé du monde ! Et c'est sans compter sur une autre conséquence de la baisse de la fréquentation, celle des prix. Fini les campings qui plombent votre budget où les véhicules s'entassent les uns sur les autres ! Des couleurs inimitables Au-delà de cette approche pragmatique, l'automne est probablement la plus belle saison pour organiser une sortie en van. Tout d'abord parce que les couleurs de cette saison sont uniques. Les jaunes, les bruns, les rouges, les ocres, les verts du mois d'octobre font de l'automne une période à part, pleine de poésie. La végétation s'assoupit doucement pour mieux se réveiller l'année suivante, et offre quelques semaines parfois très fugaces teintées d'une touche de mélancolie. Pour autant, on peut encore y profiter de journées encore relativement longues, et se promener dans des paysages aux couleurs chatoyantes, dont vous profiterez également depuis la route. Et s'il n'est pas impossible que vous ayez besoin de vêtements imperméables à un moment ou un autre, les températures plus douces rendront vos balades bien plus confortables. Et en passant, vous pourrez saisir cette occasion pour ramasser quelques champignons ! L'automne est en effet la période idéale pour trouver bolets et autres cèpes, et c'est en un tour de main que vous aurez le plaisir de déguster une omelette de saison, préparée dans le van ou au feu de camp, assis sur votre plus beau plaid. Globalement, avec le bon équipement et/ou un peu de bonne volonté, il n'y a rien que vous puissiez faire en été qui soit inenvisageable de faire en automne. Si le temps est de votre côté, et que vous n'êtes pas amateur de fortes chaleurs, il se peut même que l'automne soit plus agréable. Toutefois, quand bien même vous ne seriez pas avide d'activités en extérieur, l'automne est aussi la saison idéale pour de longs moments de lecture, à l'abri dans le van ou sur un confortable tapis de mousse sous les arbres. En somme, vous n'aurez que l'embarras du choix ! Si l'envie d'évasion se fait ressentir, vous savez donc ce qu'il vous reste à faire... Découvrez d'autres articles vanlife pour commencer à voyager avant votre location de van aménagé ! Jadore ton texte tout comme j'adore l'automne. Je profite de chacune de mes pauses au bureau pour sortir et admirer les couleurs des arbres qui bordent le cégep. Je te souhaite une bonne journée et un bon week-end. Bises et amitiés. Posté par Boule et Jo, 03 octobre 2014 à 17:24 | | Répondre. L'automne est tellement beau au Québec JO! ! je ne 26 octobre 2013 6 26 /10 /octobre /2013 0100 L'heure d'hiver Il est plus de minuit et l’on va changer d’heure ! Le ciel sera plus noir et bien plus froid le temps Malgré parfois des signes d’ultime douceur Un soleil presque chaud et des bribes de vent Qui n’ose pas encor montrer son vrai visage ; Pas tout à fait mistral ni plus tout à fait brise, Sachant toujours cacher la folie et la rage Des torrents d’air en rut qu’on appelle la bise Tout là-haut dans le Nord. Abrégé par l’hiver, Grignoté peu à peu, le jour qui devient gris Nous a fait basculer dans un monde à l’envers Où la lumière semble soudain rabougrie ; Les fleurs se sont fanées au fil d’un bel été ! Tout se recroqueville et glisse vers l’ailleurs D’une triste saison toute ratatinée… Le clocher de Calas vient de sonner deux heures ! Vette de Fonclare Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes 4 octobre 2013 5 04 /10 /octobre /2013 1256 *~*~*Quand je serai vieille *~*~* Quand je serai vieille. Je veux qu'on m'appelle par mon nom ou mon prénom, selon mes fantaisies. Je veux qu'on prenne le temps d'être un peu avec moi, parfois même dans un silence confortable. Qu'on me touche et qu'on me prenne la main, seulement si ça me convient. Que toutes les attitudes envers moi me rappellent que je suis une vraie personne, même si je fonctionne au ralenti, même si j'ai quelques faux plis! Si la situation devient trop difficile, peut-être ferais-je un peu la confuse pour savoir ce que vous pensez réellement de moi, peut-être serais-je réellement confuse... J'aurai alors besoin de plus de tendresse et de chaleur, mais pas de me sentir dans une pouponnière ! Si je n'entends plus, qu'on m'écrive des messages, qu'on me laisse à proximité des tonnes de papier. Si je ne vois plus, qu'on me donne l'occasion d'entendre de beaux textes, de la belle musique. Surtout parlez-moi en m'approchant, nommez-vous pour que je sache qui rôde dans ma chambre. Si je ne parle plus, regardons-nous dans les yeux, lentement et le temps qu'il faut. J'aurai l'impression que quelqu'un tente de me comprendre. Comprenez que je crie de détresse et d'impuissance le silence est si indécent, si angoissant. Si je n'ai plus la force de tenir un livre, aidez-moi à trouver un autre moyen de me nourrir l'esprit. Auteur inconnu Published by cestmoi - dans Poésie - jolis textes 22 septembre 2013 7 22 /09 /septembre /2013 1500 L'automne L'aube est moins claire, l'air moins chaud, le ciel moins pur ; Le soir brumeux ternit les astres de l'azur. Les longs jours sont passés ; les mois charmants finissent. Hélas ! voici déjà les arbres qui jaunissent ! Comme le temps s'en va d'un pas précipité ! Il semble que nos yeux, qu'éblouissait l'été, Ont à peine eu le temps de voir les feuilles vertes. Pour qui vit comme moi les fenêtres ouvertes, L'automne est triste avec sa bise et son brouillard, Et l'été qui s'enfuit est un ami qui part. Adieu, dit cette voix qui dans notre âme pleure, Adieu, ciel bleu ! beau ciel qu'un souffle tiède effleure ! Voluptés du grand air, bruit d'ailes dans les bois, Promenades, ravins pleins de lointaines voix, Fleurs, bonheur innocent des âmes apaisées, Adieu, rayonnements ! aubes ! chansons ! rosées ! Puis tout bas on ajoute ô jours bénis et doux ! Hélas ! vous reviendrez ! me retrouverez-vous ? Victor Hugo Published by cestmoi - dans Poésie - jolis textes 16 septembre 2013 1 16 /09 /septembre /2013 1417 Les vendanges LES VENDANGES Hier on cueillait à l'arbre une dernière pêche, Et ce matin, voici, dans l'aube épaisse et fraîche, L'automne qui blanchit sur les coteaux voisins. Un fin givre a ridé la pourpre des raisins. Là-bas, voyezvous poindre, au bout de la montée, Les ceps aux feuilles d'or, dans la brume argentée ? L'horizon s'éclaircit en de vagues rougeurs, Et le soleil levant conduit les vendangeurs. Avec des cris joyeux, ils entrent dans la vigne ; Chacun, dans le sillon que le maître désigne, Serpe en main, sous le cep a posé son panier. Honte à qui reste en route et finit le dernier ! Les rires, les clameurs stimulent sa paresse ! Aussi, comme chacun dans sa gaîté se presse ! Presque au milieu du champ, déjà brille, là-bas, Plus d'un rouge corsage entre les échalas ; Voici qu'un lièvre part, on a vu ses oreilles ; La grive au cri perçant fuit et rase les treilles. Malgré les rires fous, les chants à pleine voix, Tout panier est déjà vidé plus d'une fois, Et bien des chars ployant sous l'heureuse vendange, Escortés des enfants, sont partis pour la grange. Au pas lent des taureaux les voilà revenus, Rapportant tout l'essaim des marmots aux pieds nus. On descend, et la troupe à grand bruit s'éparpille, Va des chars aux paniers, revient, saute et grappille, Prés des ceps oubliés se livre des combats. Qu'il est doux de les voir, si vifs dans leurs ébats, Préludant par des pleurs à de folles risées, Tout empourprés du jus des grappes écrasées ! VICTOR DE LAPRADE 1860 Published by cestmoi - dans Poésie - jolis textes 7 septembre 2013 6 07 /09 /septembre /2013 1607 Chant d'automne Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts ! J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres Le bois retentissant sur le pavé des cours. Tout l’hiver va rentrer dans mon être colère, Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé, Et, comme le soleil dans son enfer polaire, Mon coeur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé. J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ; L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd. Mon esprit est pareil à la tour qui succombe Sous les coups du bélier infatigable et lourd. Il me semble, bercé par ce choc monotone, Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part. Pour qui ? - C’était hier l’été ; voici l’automne ! Ce bruit mystérieux sonne comme un départ. J’aime de vos longs yeux la lumière verdâtre, Douce beauté, mais tout aujourd’hui m’est amer, Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l’âtre, Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer. Et pourtant aimez-moi, tendre coeur ! soyez mère, Même pour un ingrat, même pour un méchant ; Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère D’un glorieux automne ou d’un soleil couchant. Courte tâche ! La tombe attend ; elle est avide ! Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux, Goûter, en regrettant l’été blanc et torride, De l’arrière-saison le rayon jaune et doux ! Charles Baudelaire, Les fleurs du mal Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes 19 mars 2012 1 19 /03 /mars /2012 0926 Test des Trois Passoires Socrate avait, dans la Grèce antique, une haute réputation de sagesse. Quelqu'un vint, un jour, trouver le grand philosophe et lui dit - Sais-tu ce que je viens d'apprendre sur ton ami ? - Un instant, répondit Socrate. Avant que tu me racontes, j'aimerais te faire passer un test, celui des trois passoires. - Les trois passoires? - Mais oui, reprit Socrate. Avant de raconter toutes sortes de choses sur les autres, il est bon de prendre le temps de filtrer ce que l'on aimerait dire. C'est ce que j'appelle le test des trois passoires. La première passoire est, celle de la vérité. - As-tu vérifié si ce que tu veux me dire est vrai? - Non.. J'en ai seulement entendu parler... - Très bien. Tu ne sais donc pas si c'est la vérité. Essayons de filtrer autrement en utilisant une deuxième passoire, celle de la bonté. - Ce que tu veux m'apprendre sur mon ami, est-ce quelque chose de bien ? - Ah! non. Au contraire. - Donc, continua Socrate, tu veux me raconter de mauvaises choses sur lui et tu n'es même pas certain qu'elles soient vraies. Tu peux peut-être encore passer le test, car il reste une passoire, celle de l'utilité - Est-il utile que tu m'apprennes ce que mon ami aurait fait ? - Non.. Pas vraiment. - Alors, conclut Socrate, si ce que tu as à me raconter n'est ni vrai, ni bien, ni utile, pourquoi vouloir me le dire ? Si chacun de nous pouvait méditer et mettre en pratique ce petit test... le monde se porterait peut-être mieux. A diffuser sans restriction Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes 30 décembre 2011 5 30 /12 /décembre /2011 1657 2012 Juste pour vous souhaiter à toutes et tous une merveilleuse année 2012 Santé * Joies * Argent Que vos voeux se réalisent pour vous et vos proches Chaque année, j'ai un an de moins que l'année d'après. Dieu sait comment ça va finir Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes 14 septembre 2011 3 14 /09 /septembre /2011 0951 L'automne Ma saison préférée J'aime l'automne avec toutes ses couleurs or et pourpre. Les jours sont moins longs, c'est vrai mais, c'est aussi la période où nous sommes dans notre cocon familial et passons d'agréables soirées. Couleurs d'Automne Arbres remplis de fruits qu'en cette saison la nature Nous donne généreusement ! Gaieté dans les vignes où les raisins bien mûrs Sont cueillis en chantant. Premiers brouillards et champignons cachés des bois Nonnettes voilées, bolets bais... Sous les noyers les enfants cherchent les dernières noix Que le vent fait tomber. Dans un grand champ un percheron retourne la terre En fumant des nasaux Pendant qu'une volée d'oiseaux se battent à l'arrière Pour quelques vermisseaux ! De temps à autre, des aboiements cassent le silence Mêlés de coups de feu... Cache-toi petite biche des chasseurs sans clémence, Si tu veux vivre heureuse, Dans les sous-bois colorés et les arbres chargés D'or, de feu et d'argent. Tes amis les cerfs se battent comme des enragés, Pour toi, jeune et charmante ! Pourtant chaque soir le soleil rétrécit sa course En voyageur pressé. Et chaque nuit la Petit' Ours se colle à la Grand' Ours Sans jamais renoncer ! Premiers cheveux blancs qu'on voit dans un miroir Dès l'automne de l'âge, Derniers vols d'hirondelles qui sentent venir le froid Et partent vers les plages... C'est la rentrée, les marrons sont tombés ; les feuilles Voltigent au vent du Nord L'enfant tout joyeux saute, les poursuit et les cueille En sortant de l'école, Et des plus belles couleurs, il s'en remplit les mains, Puis les porte à sa mère, Qui pour ne pas décevoir, garde précieusement Ce trésor éphémère Jean-Claude Brinette Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes 29 mai 2011 7 29 /05 /mai /2011 0700 A toutes les mamans Bonne fête à toutes les mamans. Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes 30 avril 2011 6 30 /04 /avril /2011 2200 Bon 1er mai Je reviens en meilleure forme et vous promets de passer sur vos blogs petit à petit. J'ai vraiment été KO MUGUET Cloches naïves du muguet, Carillonnez ! car voici Mai ! Sous une averse de lumière, Les arbres chantent au verger, Et les graines du potager Sortent en riant de la terre. Carillonnez ! car voici Mai ! Cloches naïves du muguet, Les yeux brillants, l’âme légère, Les fillettes s’en vont au bois Rejoindre les fées qui, déjà, Dansent en rond sur la bruyère. Carillonnez ! car voici Mai ! Cloches naïves du muguet ! Maurice Carême Published by Moïsette - dans Poésie - jolis textes

Aujourdhui je vous présente dans un article, qui va être long, ce que nous allons faire à la maison sur le thème de l’automne avec nos deux Minis (moins de 4ans). Dans un premier temps je vous parlerai de nos livres, puis de l’imagier composé de 48 cartes de nomenclature que j’ai préparé, disponible en téléchargement gratuit. Hors ligne 24 Septembre 2019 L'automne L'automne est comme toi et moi Une saison mélancolique Où il fait bon de s'aimer toutefois De part sa beauté romantique La douceur de ses couleurs cuivrées Nous incitent à nous promener Main dans la main dans cette forêt Où le temps semble s'arrêter Que cette saison paraît douce Revêtue d'or et de carmin Sous le tapis de feuilles mortes poussent De beaux champignons rois d'un festin Quelle bonheur de pouvoir ainsi nous aimer ! Dans le brouillard on s'est longuement embrassé Sachant tous les deux que désormais L'automne a remercié l'été. Perceval Hors ligne 24 Septembre 2019 L'automne L'automne est comme toi et moi Une saison mélancolique Où il fait bon de s'aimer toutefois De part sa beauté romantique La douceur de ses couleurs cuivrées Nous incitent à nous promener Main dans la main dans cette forêt Où le temps semble s'arrêter Que cette saison paraît douce Revêtue d'or et de carmin Sous le tapis de feuilles mortes poussent De beaux champignons rois d'un festin Quelle bonheur de pouvoir ainsi nous aimer ! Dans le brouillard on s'est longuement embrassé Sachant tous les deux que désormais L'automne a remercié l'été. Perceval Tu rentres formidablement bien dans la danse de l'automne _ on voit rouge à te lire en ce début de saison! Bravo Marc Merci de ce magnifique partage Belle journée Gros bisousss en toute amitié Isabelle Hors ligne 24 Septembre 2019 Tu rentres formidablement bien dans la danse de l'automne _ on voit rouge à te lire en ce début de saison! Bravo Marc Merci de ce magnifique partage Belle journée Gros bisousss en toute amitié Isabelle Voir la pièce jointe 16658 Merci Isabelle ! Tu es en rouge, je suis en noir ! On valse au gré des feuilles qui virevoltent ! Bisous ! Marc Hors ligne 24 Septembre 2019 jolis vers ou l'amour et la melancolie ne font qu'un j'adore ....Vic Hors ligne 24 Septembre 2019 L'automne L'automne est comme toi et moi Une saison mélancolique Où il fait bon de s'aimer toutefois De part sa beauté romantique La douceur de ses couleurs cuivrées Nous incitent à nous promener Main dans la main dans cette forêt Où le temps semble s'arrêter Que cette saison paraît douce Revêtue d'or et de carmin Sous le tapis de feuilles mortes poussent De beaux champignons rois d'un festin Quelle bonheur de pouvoir ainsi nous aimer ! Dans le brouillard on s'est longuement embrassé Sachant tous les deux que désormais L'automne a remercié l'été. Percevalj'ai aimé ce beau poème qui nous parle d'automnes d'antan,qui nous parle de cette douceur de ces automnes des forêt aux grandes taches d'or qui se mêlait aux cuivres roux et bruns, l'image que tu nous offre est tellement vraies et si belle! hélas, nous devrions être en automne,, mais il fait toujours aussi chaud dans la journée et en Lozère et dans d'autres régions aussi la nuit il commence a geler, je ne sais si nous aurons encore des ceps à cause de ses gelées! il n'y a plus de vrais automnes! Dernière édition 24 Septembre 2019 Hors ligne 24 Septembre 2019 Quel merveilleux poème comme tu sais l'écrire ,rien que la première phrase et déjà on est bercé par une douce romance ,,Merci Marc belle soirée bizzz Hors ligne 25 Septembre 2019 Un bien joli partage de saison Merci Chess Les saisons passent et nous on s’acclimate ! lol Amities a toi Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 Avec ça, tu as sans doute déjà gagné le concours qui s'ouvre demain ! je ne crois pas non ! il y a bien meilleur ! Mais c'est gentil de m'encourager Amitiés Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 j'aime cet automne, un peu d'été indien Idem ! l'été indien c'est encore les vacances qui se prolongent Amitiés, bisous Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 Comme une caresse automnale ton poème, Bravo! Amitiés. Merci Sim Profitons en bien car bientôt il sera bon de rester sous la couette bien au chaud ! Amitiés a toi Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 jolis vers ou l'amour et la melancolie ne font qu'un j'adore ....Vic Merci Victoria pour ton appréciation ! Amour et Mélancolie vont bien ensemble ! Tendres bisous Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 j'ai aimé ce beau poème qui nous parle d'automnes d'antan,qui nous parle de cette douceur de ces automnes des forêt aux grandes taches d'or qui se mêlait aux cuivres roux et bruns, l'image que tu nous offre est tellement vraies et si belle! hélas, nous devrions être en automne,, mais il fait toujours aussi chaud dans la journée et en Lozère et dans d'autres régions aussi la nuit il commence a geler, je ne sais si nous aurons encore des ceps à cause de ses gelées! il n'y a plus de vrais automnes! Oui tu as bien raison Emie Bien que en région parisienne on arrive a faire de bonne récolte de champignons ! Et puis il a un peu plut ca devrait donc se faire ! Amitiés et gros bisous Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 Quel merveilleux poème comme tu sais l'écrire ,rien que la première phrase et déjà on est bercé par une douce romance ,,Merci Marc belle soirée bizzz Merci jolie Fleurette ! Chaque fois que j'écris ton nom mes pensées s'envolent vers mon premier Amour ! j'adore Merci a toi ! tendres bisous Perceval Hors ligne 25 Septembre 2019 Une bien belle invitation à aller se promener en forêt, en cet " Automne " , si joliment écrit. Merci Marc .. Hors ligne 25 Septembre 2019 Une bien belle invitation à aller se promener en forêt, en cet " Automne " , si joliment écrit. Merci Marc .. C'est moi qui te remercie pour le petit com ! Trop gentil ! Amitiés, bies Marc CARLAME Invité Hors ligne 25 Septembre 2019 ICI en Belgique, l'atmosphère a un gout de pluie et l'automne sonne aux portes en ce mois de septembre, je regrette déjà le soleil et sa chaleur !! mais ton beau poème me fait remarqué que cette saison a aussi son charme, et il fait bon se promener sous le bois aux milles gaies couleurs, surtout avec sa moitié qui nous tient compagnie ! merci pour ce partage amitiés Hors ligne 25 Septembre 2019 ICI en Belgique, l'atmosphère a un gout de pluie et l'automne sonne aux portes en ce mois de septembre, je regrette déjà le soleil et sa chaleur !! mais ton beau poème me fait remarqué que cette saison a aussi son charme, et il fait bon se promener sous le bois aux milles gaies couleurs, surtout avec sa moitié qui nous tient compagnie ! merci pour ce partage amitiés Merci à toi d'être toujours la à me lire Ça me touche. Bisous ^{UnAutomne en Poésie Saison 10 : 2020-2021. Première livraison. « Un Automne en Poésie » revient : à partir du 2 novembre 2020. L'oral du Bac de Français à partir de la session 2020 (Bac 2021). Tout sur la nouvelle épreuve orale de l'EAF. Exposition "Transmutations, les chemins de l'invisible" Éléonore F. "Mer rose".}

Accueil Contact Publié le 26 septembre 2011 L’automne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne , C'est une branche tout à coup , Qui s'effeuille dans votre cou. C'est un petit arbre tout rouge, Un, d'une autre couleur encor , Et puis partout ,ces feuilles d'or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette maison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Lucie Delarue-Mardrus

ÉphéméridesLe temps d’un cri C’est le temps qui commence Le temps d’un rire Et se passe l’enfance Le temps d’aimer Ce que dure l’été Le temps d’après Déjà time is money Le temps trop plein Et plus le temps de rien Le temps d’automne Il est là. Long d’une aune Le temps en gris Tout de regrets bâti Le temps d’hiver Faut le temps de s’y faire Et trois p’tits

^{Voici déjà le temps où, dans la montagne, on voit tourbillonner les feuilles jaunies,Montons en haut de cette tour, d’où la vue peut s’étendre au côté de la mer, des nuages gris allongent leurs formes déchirées ;Partout c’est l’automne qui s’annonce à nos yeux hordes tartares s’amoncellent aux frontières du Kobi . Hélas ! voilà l’ambassadeur des Han qui revient par la porte de jade ;Reviendront-ils un jour ceux que la guerre réclame !Le parfum de la fleur se consume dans le vide ; sa tête se penche, elle dépérit.} ^{Lautomne (Lucie Delarue-Mardrus) L’automne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C’est une branche, tout à coup, Qui s’effeuille dans votre cou. C’est un petit arbre tout rouge, Un, d’une autre couleur encor, Et puis, partout, ces feuilles d’or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison,}

Depuis quelques semaines, je me creuse la tête pour trouver une chanson ou un poême qui parle de l'automne. Comme j'ai eu de la difficulté à m'arrêter sur un choix, je propose trois poêmes parmi lesquels puiser une ou plusieurs phrases inspirantes. Sur les créations je veux voir une photo prise en automne avec des feuilles et aussi une ou plusieurs phrases des poèmes qui sont suggérés. L'automne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C'est une branche, tout à coup, Qui s'effeuille dans votre cou. C'est un petit arbre tout rouge, Un, d'une autre couleur encor, Et puis, partout, ces feuilles d'or Qui tombent sans que rien ne aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Lucie DELARUE-MARDRUS 1874-1945 Le bel automne est revenu À pas menus, menus, Le bel automne est revenu Dans le brouillard, sans qu'on s'en doute, Il est venu par la grand'route Habillé d'or et de carmin. Et tout le long de son chemin, Le vent bondit, les pommes roulent, Il pleut des noix, les feuilles croulent. Ne l'avez-vous pas reconnu ? Le bel automne est revenu. Raymond RICHARD Les feuilles mortes Tombent, tombent les feuilles rousses, J'entends la pluie sur la mousse. Tombent, tombent les feuilles molles, J'entends le vent qui s'envole. Tombent, tombent les feuilles d'or, J'entends l'été qui s'endort. Tombent, tombent les feuilles mortes, J'entends l'hiver à ma porte. Pernette CHAPONNIÈRE 1915- 2008 Petites poésies des quatre saisons Voici ma page... Matériel utilisé Carton Bazzill swiss dot rosePapier Fancy Pants Memories CapturedPapiers My Mind's EyePapier Pink Paislee Parisian Anthology Beautiful ButterflyLettrages Prima alphabet gris et Basic Grey vert letter stickersAmerican Craft Thickers rose bonbon atelier d'imprimerieLigne de pierres brillantes Zva CreativeBadge Lime CitronPin jaune MME Miss CarolinePin feuille verte vrac boutique ADSÉtampe filet Lime CitronFeuille verte poinçon feuille et papier suède vert mousseFeuille jaune American Craft Holiday House Chipboard FallFeuille multicolore fait avec une découpe Bigz, Alcohol ink et papier glacé Benaljen

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- ቨнυшящоջոλ ωнωንобиջ гιፔоጬеዟ ևкօπ
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ሐ τዬцαղыፑиη
Θдоψሸмеց шипсиቪ
- Εբ տօչакጲ шաኦኚφо
- Аσοጿе гамоգዟճи юመողըдጉγο

Quandy a plein de vent, les feuilles peuvent s'envoler. L'automne i fait froid, les feuilles tombent à l'automne. Le vent i pousse les feuilles. Le vent i souffle et les feuilles tombent. Quand c'est l'automne é bin, il fait froid et les feuilles elles s'arrachent. La terre s'envole et s'en va dans les yeux des enfants. SAMEDI 25 SEPTEMBRE 2010 Voici 2 autres poésies, pour la suite de ce JEU voir la règle le 23/09/2010 3 ème poésie L’automne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C’est une branche, tout à coup, Qui s’effeuille dans votre cou. C’est un petit arbre tout rouge, Un, d’une autre couleur encor, Et puis, partout, ces feuilles d’or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Lucie DELARUE-MARDRUS 1874-1945 poêtesse, romancière, sculptrice et dessinatrice, journaliste, historienne française autre nom "Princesse Amande" 4ème poésie Automne Dans le brouillard s’en vont un paysan cagneux Et son bœuf lentement dans le brouillard d’automne Qui cache les hameaux pauvres et vergogneux Et s’en allant là-bas le paysan chantonne Une chanson d’amour et d’infidélité Qui parle d’une bague et d’un cœur que l’on brise Oh ! l’automne l’automne a fait mourir l’été Dans le brouillard s’en vont deux silhouettes grises Guillaume APOLLINAIRE 1880-1918 un des plus grands poêtes du XXème siècle, auteur du "Pont Mirabeau" A demain pour la suite de ce JEU Merci de votre fidélité, puisque je suis en vacances, et que les articles de ce jeu sont programmés MERCI DE VOS VOTES... Sile mot rouge est vrai, de James Sacré. "N'importe quoi le mot rouge : toute la vie dedans. colères comme des taureaux, bêtise de mon père le. voilà maintenant tranquille fin de sa vie je la veux. comme un sourire la honte et la peur emportées, saleté. comme un sourire en paille dans ses bottes; et je. 15 poèmes <23456Phonétique Cliquez pour la liste complète ! ; ? à ah çà ha haï hâté hi ho hué thé yé-yé éléis élidé élis élit élu éludé élue élues élus élut élût hâla hâlai ... 19 juin 1837Accourez vite à nos splendides fêtes ! Ici banquets, là concert, ailleurs bal. Les diamants rayonnent sur les têtes, Le vin rougit les coupes de cristal. Ce luxe altier qui partout se déroule, Le peuple va le payer en gros sous. Municipaux, au loin chassez la foule. Amusons-nous !Quel beau festin ! mets précieux et rares, Dont à prix d'or on eut chaque morceau, Vins marchandés aux crus les plus avares Et que le temps a scellés de son sceau... Quel est ce bruit ?... - Rien, c'est un prolétaire Qui meurt de faim à quelques pas de vous. - Un homme mort ?... C'est fâcheux ! Qu'on l'enterre. Enivrons-nous !Voici des fruits qu'à l'automne Vole à grand frais l'été pour ces repas Là, c'est l'Aï dont la mousse écumeuse Suit le bouchon qui saute avec fracas... Qu'est-ce ?... un pétard que la rage éternelle Des factieux ? - Non, non, rassurez-vous !Un commerçant se brûle la cervelle... Enivrons-nous !Duprez commence... Ô suaves merveilles ! Gais conviés, désertez vos couverts. C'est maintenant le bouquet des oreilles ; On va chanter pour mille écus de vers. Quel air plaintif vient jusqu'en cette enceinte ?... Garde, alerte ! En prison traînez tous Ce mendiant qui chante une complainte... Enivrons-nous !Femmes, au bal ! La danse vous appelle ; Des violons entendez les accords. Mais une voix d'en haut nous interpelle .Tremblez ! tremblez ! vous dansez sur les morts Ce sol maudit que votre valse frôle, Le fossoyeur le foulait avant nous... Tant mieux ! la terre est sous nos pieds plus molle. Trémoussez-vous !Chassons bien loin cette lugubre image Qui du plaisir vient arrêter l'essor. Déjà pâlit sous un autre nuage Notre horizon de parures et d'or. C'est Waterloo... Pardieu, que nous importe ! Quand l'étranger eut tiré les verroux, On nous a vu entrer par cette porte... Trémoussez-vous !Çà, notre fête est brillante peut-être ? Elle a coûté neuf cent vingt mille francs. Qu'en reste-t-il ? Rien... sur une fenêtre, Au point du jour, des lampions mourants. Quand le soleil éclairera l'espace, Cent mobiliers seront vendus dessous. Vite, aux recors, calèches, faites place... Éloignons-nous !La fête à l'Hôtel de Ville Poèmes de Agénor Altaroche Citations de Agénor AltarochePlus sur ce poème Voter pour ce poème 171 votesEncore un premier jour de l'an Que le temps nous apporte ! Cette date donne l'élan Aux vœux de toute sorte. Puissiez-vous, gais et bien portants, Quand reviendra la fête, En faire encore après cent ans... Oui, je vous le souhaite ! Ménages où l'on voit lié Le printemps et l'automne, Vieux maris, près de vos moitiés Que jeunesse aiguillonne, A bon droit, vous en attendez Fidélité parfaite, Pur amour, serments bien gardés... Oui, je vous en souhaite ! Que de badauds ambitieux, Pour s'enrichir plus vite, Chez nous plongent à qui mieux mieux En pleine commandite ! Toute action pour spéculer Leur est de bonne emplette ; Les dividendes vont grêler... Oui, je leur en souhaite ! La liberté devra beaucoup A la nouvelle Chambre. On va te limer sur son cou Vil carcan de septembre ! Source de salutaires lois, La Réforme complète Même au génie offre des droits... Oui, je vous en souhaite ! Nos diplomates couards et mous, Que partout on brocarde, Au lieu de se mettre à genou, Sauront se mettre en garde. Le coq du peuple souverain Redressera sa crête, Le long des frontières du Rhin... Oui, je le lui souhaite ! On promet des amendements A nos taxes trop dures ; On sape les gros traitements, Les grasses sinécures. L'Amérique sur nos écus N'enverra plus de traite ; Les princes ne quêteront plus... Oui, je vous en souhaite ! Notre théâtre n'est plus veuf Veuf de la tragédie. Il en naît une à l'esprit neuf, A la sphère agrandie. Dumas de sa mémoire l'eût, C'est Ida qui l'allaite, Et l'art en attend son salut... Oui, je le lui souhaite ! Qui trop embrasse mal étreint, Nous dit un vieil adage, Je vais d'un souhait plus restreint Français, vous faire hommage. Par les complots qu'on voit pleuvoir, Puisse dans sa couchette Chacun de vous dormir ce soir... Oui, je vous le souhaite !Mes souhaits de bonne année Poèmes de Agénor Altaroche Citations de Agénor AltarochePlus sur ce poème Voter pour ce poème 162 votes<23456Les poèmes A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y ZLes poètes A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z Lautomne. On voit tout le temps, en automne Quelque chose qui vous étonne, C’est une branche tout à coup, Qui s’effeuille dans votre cou ; C’est un petit arbre tout rouge, Un, d’une autre couleur encor, Et puis partout, ces feuilles d’or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va

les poèmes Ackermann l'amour et la mort Apollinaire Annie à la santé automne arbre à travers l'Europe à Nimes à l'Italie aquarelliste allons plus vite au prolétaire acousmate c'est Chef de section chevaux de frise carte postale Chant de l'horizon en Champagne c'est Lou qu'on la nommait cortège Clotilde cors de chasse Chantre crépuscule Dans l'abri caverne De la baterie de tir Dame Désir enfance excercice Fête Fusée guerre il y a inscription pour la tombe du peintre Henri Rousseau Douanier marizibil Marie Mai mutation merveille de la guerre l'assassin la jolie rousse le repas liens les sapins la colombe poignardée et le jet d'eau le bestaire l'adieu la chanson du mal aimé La synagogue Le pont Mirabeau les colchiques La Loreley les sept épées la tzigane la maison des morts La blanche neige la porte le larron le vent nocturne l'émigrant de Landor Road les fiançailles les fenêtres la force du miroir le trésor la cueillette la nuit descend les attentives la tranchée les balles La France la victoire le brasier les soupirs du servant de Dakar les saisons La nuit d'avril 1915 la grâce exilée les feux du bivouac les grenadines repentantes l'adieu du cavalier le palais du tonerre l'espionne le départ Le vigneron champenois l'avenir le...poème secret la fuite lecture les poètes le poète le poète 14 juin 1915 Nocturne nuit rhénane oriande ô naturel désir océan de terre ombre Orphée Palais poèmes divers Paris photographie Rosemonde rhénane d'automne reconnaissance refus de la colombe rencontre réponse des cosaques zaporogues au sultant de Constantinople souvenir des flandres saltimbanques Salomé Schinderhannes simultanéités signe Si je mourrai là-bas tristesse d'une étoile Toujours un soir d'été un soir un oiseau chante vitam impendere amori vendémiaire veille Voie lactée ô soeur lumineuse les doukhobors Zone Agrippa d'Aubigné Auprès de ce beau teint... à l'éclair violent de ta face divine complainte à sa dame contre la présence réelle en mieux il tournera l'usage des cinq sens en un petit esquif éperdu extase j'ouvre mon estomac jugement l'hécatombe à Diane l'hiver le lieu de mon repos Mais quoi ! c'est trop chanté Oui, mais ainsi qu'on voit pressé de despoir... prière du matin prière du soir Psaume troisième quiconque sur les os... réveil sonnet pour Diane soupirs épars stance Tout cela qui sent l'homme voici la mort du ciel Allais le chatiment de la cuisson Nous nous étalons rimes riches à l'oeil Arvers Félix la ressemblance l'amour caché Banville le saut du tremplin Le thé Ariane Ballade pour la servante du cabaret Ballade pour une amoureuse Ballade sur les hôtes mystérieux de la forêt Bien souvent je revois... Carmen conseil l'automne l'été l'hiver la colombe blessée la Déesse la forêt la lyre la Muse la toison d'or le printemps Leïla les cariatides Nous n'irons plus au bois sculpteur, cherche avec soin sous bois vous en qui je salue une nouvelle aurore Baudelaire ennivrez-vous A une malabaraise L'Albatros Au Lecteur Bénédiction Une Charogne. Correspondances Danse macabre Harmonie du soir L'homme et la mer L'horloge Hymne à la beauté Invitation au Voyage L'ennemi La chevelure La vie antérieure - l'idéal remords posthumes "je te donne ces vers..." moesta et errabunda spleen "je suis comme le roi" La servante au grand coeur femmes damnées, Delphine et hyppolite le vin de l'assassin l'examen de minuit Bien loin d'ici choix de maximes consolantes sur l'amour comment on paie ses dettes quand on a du génie conseils aux jeunes littérateurs l'école païenne les drames et les romans honnêtes morale du joujou La Destruction Une martyre Les Deux Bonnes Soeurs la fontaine de sang Allégorie La Béatrice Un Voyage à Cythère L'amour et le crâne la musique l'étranger le désespoir de la vieille le confiteor de l'artiste un plaisant la chambre double chacun sa chimère le fou et la vénus le chien et le flacon le mauvais vitrier à une heure du matin la femme sauvage et la petite maîtresse les foules les veuves le vieux saltimbanque le gâteau l'horloge un hémisphère dans une chevelure l'invitation au voyage prose le joujou du pauvre les dons des fées les tentations ou Eros, Plutus et la gloire le crépuscule du soir la solitude les projets la belle dorothée les yeux des pauvres Une mort héroïque la fausse monaie le joueur généreux la corde les vocations le Thyrse enivrez-vous déjà les fenêtres le désir de peindre les bienfaits de la lune laquelle est la vraie un cheval de race le miroir le port portraits de maitresses le galant tireur la soupe et les nuages le tir et le cimetière perte d'auréole mademoiselle bistouri anywhere out of the world assomons les pauvres les bons chiens Bertrand Préface - A M. Victor Hugo L'Alchimiste - Départ pour le sabbat Les Deux Juifs - Les Gueux de Nuit Le Falot La Tour de Nesle Le Marchand de tulipes - L'Office du soir - La Sérénade - Messire Jean La Messe de Minuit Le Bibliophile La Chambre gothique - Scarbo - Le Fou - Le Nain - Le Clair de Lune Césaire La roue "pitié pour nos vainqueurs..." extraits du cahier d'un retour au pays natal Chénier la jeune Tarentine les colombes "toujours ce souvenir" Claudel L'irréductible Clément Jean-Baptiste le temps des cerises Charles Cros Ballade du dernier amour déserteuse phantasma chanson des peintres maussaderie évocation valse sonnet "la robe de laine" Sonnet à Ulysse Rocq vision hiérogliphe novembre quatorze vers à Victor Hugo en cours d'assises dans la clairière à la plus belle à grand-papa à la mémoire de Gambetta Nocturne berceuse liberté réconciciation Banalité malgré tout Caresse Saint Sébastien sonnet "je sais faire des vers perpétuels" sonnet "j'ai peur de la femme qui dort..." le propriétaire insoumission au café lilas testament à ma femme endormie almanach Andrée Chedid Diop David celui qui a tout perdu - Desbordes-Valmore Marceline Les roses de Saadi les séparés souvenir A Rouen, rue Ancrière allez en paix aux trois aimées cigale dernière entrevue dors élégie maison de ma mère élégies au médecin de ma mère la fleur d'eau croyance avant toi aveu d'un femme je l'ai promis j'avais froid A Pauline Duchambge solitude l'hiver Albertine rêve d'une femme Fleur d'enfance Amour et charité au revoir affliction cantique des mères le Luxembourg Qu'en avez-vous fait les roseaux un billet de femme l'augure au Christ à qui me l'a demandé au soleil a celles qui pleurent jours d'été ame et jeunesse ma chambre Merci mon Dieu le grillon prière de femme livre des consolations l'horloge arrêtée croyance populaire Départ de Lyon le mauvais jour moi je le sais un présage S'il avait su la reconnaissance Desnos J'ai tant revé de toi extraits de Corps et bien 1930 Du Bellay Heureux qui comme Ulysse Déjà la nuit en son parc amassait... La complainte du désespéré Qui est ami du coeur est ami de la bourse... Garneau Chanson québec le voltigeur Gautier Préface - Affinités secrètes - Le Poème de la Femme - Etude de mains Variations sur le Carnaval de Venise - Symphonie en Blanc Majeur - Coquetterie posthume Diamant du coeur - Premier Sourire du Printemps - Contralto - Caerulei oculi - Rondalla - L'Aveugle Lied - Fantaisies d'hiver - La Source - Bûchers et tombeaux Le Souper des armures La Montre - Les Nereides - Les Accroche-coeurs La Rose-thé - Carmen - Ce que disent les hirondelles. Chanson d'automne Noël - Les Joujoux de la morte Après le feuilleton Le Château du Souvenir Camélia et Paquerette La Fellah La Mansarde - La Nue - Le Merle - La Fleur qui fait le printemps Dernier Voeu Plaintive Tourterelle La Bonne Soirée L'Art Heredia ave maris stella un coucher de soleil, en Bretagne Hugo booz endormi enthousiasme à des âmes envolées chanson de grand-père à la mère d'un enfant mort aux arbres canaris les feuilles d'automne ceux qui vivent ce sont ceux qui luttent chanson 1 chanson de pirates chanson pour faire danser en rondes les petits enfants il faut que le poète Chanson 2 Chanson 3 chant sur le berceau choses du soir clair de lune Claire cri de guerre du mufti Dante écrit deux vers Dieu fait des questions pour que l'enfant réponde Ecrit sur la vitre d'une fenêtre flamande Ecrit au bas d'un crucifix Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin ... Elle était déchaussée, elle était décoiffée ... Elle était pâle, et pourtant rose ... et Jeanne à Marriette à dit explication extase fenêtres ouvertes guitare voici que la saison décline voeu souvenir de la nuit du 4 oceano nox Louise Labé La Fontaine oeuvres complètes fables, contes libertains, théatre opéra, correspondance, récits poétiques sur Laforgue Lamartine le lac l'automne l'isolement les étoiles Tristesse le vallon un village ... Autrefois stances la vieille maison abandonnée la tristesse Lautréamont poésies 1 poésies 2 Lorca la femme adultère Machado tout passe... Malherbe Mallarmé Salut le guignon apparition placet futile le pître châtié renouveau les fleurs les fenêtres soupir une négresse Don du poème sonnet "sur les bois oubliés... Angoisse L'azur tristesse d'été Le sonneur Las de l'amer repos Brise marine Sonnet "o si chère de loin..." Sonnet "mary..." Feuillet d'album autre éventail de Mademoiselle Mallarmé éventail de Mme Mallarmé prose pour des ensseintes toast funèbre cantique de saint Jean L'après-midi d'un faune billet à Whistler la marchande d'habits le crieur d'imprimés remémoration d'amis belges la femme de l'ouvrier le marchand d'ail et d'oignons le cantonnier la marchande d'herbes aromatiques le savetier le vitrier sonnet "mes bouquins..." sonnet "à la nue accablante..." sonnet "m'introduire dans..." sonnet "quelle soie" sonnet "une dentelle" sonnet " surgi de la croupe..." sonnet "tout orgueil..." hommage hommage " toute l'âme résumée..." hommage "toute aurore..." hommage "le silence..." rondel le tombeau de Charles Baudelaire le tombeau d'edgard poe sonnet "la chevelure..." sonnet "ses purs ongles..." sonnet "victorieusemetn fui..." sonnet "le vierge..." sonnet "quand l'ombre..." petit air guerrier petit air I petit air II rondel tombeau Musset Extrait de On ne badine pas avec l'amour Nerval El desdichado - Une allée du Luxembourg Nelligan amour immaculé c'était l'automne et les feuilles tombaient toujours Chopin dans l'allée hiver sentimental la fuite de l'enfance le récital des anges les petits oiseaux tristesse blanche Péguy présentation de la Beauce Prévert le chat et l'oiseau Chanson du geolier Richepin un legs épitaphe pour n'importe qui Rilke la fontaine Chemins Rimbaud Voyelles Le Bateau Ivre Ophélie le balai - Faim alchimie du verbe sensation ma bohème au cabaret vert première soirée roman rêvé pour l'hiver les effarés les étrennes des orphelins à la musique le mal accroupissements le forgeron le buffet oraison du soir le coeur volé les soeurs de charité jadis mauvais sang nuit de l'enfer Délire I vierge folle l'époux infernal Délire II alchimie du verbe l'impossible l'éclair matin adieu après le déluge enfance conte parade antique being beauteous vies matinée d'ivresse aube dévotion La lettre du voyant Ronsard la rose - Rutebeuf La pauvreté Rutebeuf Saint-John Perse Berceuse Samain Albert Keepsake le marché vision Staël De la poésie Sully Prudhomme Le long du quai Le cygne les yeux Tagore le jardinier d'amour XXXV "durant plus d'un jour de paresse" Toulet ce n'est pas drôle de mourrir Vehaeren chanson de fou chanson de fou comme tous les soirs conseil absurde éperdument inconscience la folie au bord du quai au loin aux moines c'est la bonne heure celui de la fatigue départ dimanche matin en hiver fin d'année fleur fatale heure d'automne heures mornes a la belgique insatiablement Kato l'abreuvoir l'amante L'âme de la ville L'ancienne gloire l'arbre l'Escaut l'est l'ouest le sud le nord l'étal l'europe la bénédiction de la mère Verlaine Amoureuse du diable Après trois ans À une femme Angoisse - À la louange de Laure et de Pétrarque Allégorie À Madame X... À Horatio À Albert Mérat Art poétique - Ah ! Seigneur, qu'ai-je ? ... À Clymène Avant que tu ne t'en ailles, ... A poor young shepherd À la promenade Ah ! l'Inspiration superbe ... Beams Ballade Bon chevalier masqué ... Beauté des femmes, ... Ballade Birds in the night Bournemouth Child wife Croquis parisien Cauchemar Crépuscule du soir mystique Chanson d'automne Çavitri César Borgia Clair de lune - Certes, si tu le veux mériter ... C'est la fête du blé, ... Circonspection Crimen amoris C'est l'extase langoureuse... C'est le chien de Jean ... Charleroi Chevaux de bois Cortège Cythère Colombine Colloque sentimental Dans les bois Donc, c'en est fait. Dans la grotte Désormais le Sage ... Du fond du grabat ... Dizain mil huit cent trente Don Juan pipé Donc, ce sera ... Dans l'interminable ... Dansons la gigue .. Effet de nuit En patinant En bateau En sourdine En robe grise et verte ... Écrit sur l'Album de Mme N. de V. Écrit en 1875 Écoutez la chanson ... Et j'ai revu l'enfant unique ... Femme et chatte Fantoches Grotesques Green Gaspard Hauser chante ... Hier, on parlait de choses ... Initium Il bacio Il pleure dans mon cour ... Il faut, voyez-vous, ... Intérieur - Il faut m'aimer ! ... - Il faut m'aimer. Je suis ces Fous ... Il parle encore J'ai répondu " Seigneur, ... J'ai presque peur, en vérité, ... Jésuitisme J'allais par des chemins ... Je devine, à travers ... J'avais peiné comme Sisyphe ... Je ne veux plus aimer ... Je ne sais pourquoi ... Kaleidoscope Lassitude L'heure du berger Le rossignol La chanson des ingénues La mort de Philippe II Le soleil, moins ardent, ... L'allée Les ingénus Les coquillages Le faune Lettre Les indolents L'amour par terre Le soleil du matin .. La lune blanche ... Le paysage dans le cadre ... La dure épreuve va finir ... Le foyer, la lueur étroite ... Le bruit des cabarets, ... L'hiver a cessé ... Le piano que baise ... L'ombre des arbres ... La fuite est verdâtre .. L'allée est sans fin ... Les faux beaux jours ... - La vie humble ... Les chères mains ... L'ennemi se déguise ... L'âme antique était rude ... L'espoir luit comme ... Le ciel est, par-dessus le toit ... Le son du cor s'afflige ... La tristesse, la langueur ... La bise se rue à travers ... L'échelonnement des haies ... L'immensité de l'humanité ... La mer est plus belle ... La " grande ville " ... Le clown Le squelette Le pitre L'auberge Luxures La grâce L'impénitence finale Mon rêve familier Marine Monsieur Prudhomme Marco Mandoline Malines Malheureux ! Tous les dons, ... Mon Dieu m'a dit ... Nevermore Nuit du Walpurgis classique Nocturn parisien Nevermore N'est-ce pas ? en dépit des sots ... Nous sommes en des temps ... Non. Il fut gallican, ... Né l'enfant ... Ô triste, ... Ô la rivière dans la rue ... Ô vous, comme un qui boite ... Or, vous voici promus, ... On n'offense que Dieu ... Ô mon Dieu ... Prologue poèmes saturniens - Promenade sentimentale - Pantomime Préface de la première édition Petits amis qui sûtes ... Pourquoi triste, ô mon âme ... Parfums, couleurs, ... Prince mort en soldat ... Pauvre âme, c'est cela ! Prologue Pierrot Prière du matin Pensée du soir Paysages Prologue Parisien mon frère .. Puisque l'aube grandit, ... Quinze longs jours encore ... Qu'en dis-tu, voyageur, ... Résignation Soleils couchants Sub urbe Sérénade - Sur l'herbe Son bras droit, ... Spleen Sagesse d'un Louis Racine, ... - Seigneur, j'ai peur... - Seigneur, c'est trop ! ... Sainte Thérèse veut ... Sonnet boiteux Sur un reliquaire Toute grâce et toutes nuances.. Toutes les amours de la terre ... There Un dahlia Une Sainte en son auréole, ... Une grande dame Un conte Un crucifix Un veuf parle Un grand sommeil noir ... Va, chanson, à tire-d'aile ... Vous reviendrez bientôt, ... Va ton chemin ... Vendanges Vers pour être calomnié Vous voilà, vous voilà, ... Vous êtes calme, ... Voix de l'Orgueil ... Vou Walcourt Viau Théophile de élégie quand tu me vois... Vigny l'âge d'or de l'avenir Villon Ballade des dames du temps jadis Ballade des pendus Autres la chanson de Roland

Leciel gris, le temps doux, des lumières atténuées, le canal qui s'illumine de feuilles aux teintes éblouissantes : c'est l'automne dans toute sa splendeur ! Les cygnes somptueux sillonnent sur l'eau des nuées de feuilles : leur silhouette blanche de lys magnifient l'éparpillement de ces feuilles si lumineuses. ^{Avoir le goût des formes brèves, des livres peu épais – on dit parfois “plaquettes”, sans que l’on sache si c’est en lien avec le beurre ou avec le sang. Aimer les pages envahies de blanc, pas nécessairement de poésie – mais c’est en ce domaine qu’on en trouve le plus. Avoir le goût d’accumuler ces petits ouvrages, parfois délicatement fabriqués à la main jusqu’à former de sacrées piles, devenues “monstres” n’oublions pas ce titre trouvé par Jean-Pierre Faye en 1975 pour le n°23 de Change Monstre poésie. Adorer aussi les “pavés” débordant de matière que l’on a du mal à refermer avant de les avoir finis. Rêver que toute bibliothèque contienne des livres de formats et d’épaisseurs différents certains ne pesant que quelques grammes, d’autres, au contraire, intransportables – dont on demande quelle machine a bien pu les imprimer. Le marché de la poésie s’est enfin tenu en plein air sous un vent d’automne parfois ravageur – mais aussi sous un soleil froid. Quelques nouveautés ou non, dues à des autrices et des auteurs que le bâtisseur de constellations n’a jamais rencontrés, ont retenu son attention une autre suivra avant la fin de l’automne. High time to Start ! 1. Pour commencer, un livre qui se détache par son volume, son ambition, sa nécessité, sa réussite Format Américain, l’intégrale 1993-2006, publié aux Éditions de l’Attente sous la direction de Juliette Valéry. 1120 pages, pas moins – à la mémoire d’Emmanuel Hocquard. Non seulement le rassemblement d’une somme difficilement accessible, mais complétée par quelques inédits. Dans son introduction, Juliette Valéry écrit “J’ai lu récemment que les impressions issues des photocopieurs laser sont vouées à l’effacement en quelques décennies. La poudre noire qui tient lieu d’encre, qu’un processus de cuisson fait adhérer au papier, va s’en dissocier, redevenant poussière en quelque sorte, et en secouant les Format Américain on obtiendra des cahiers blancs.” Aussi fascinant que terrifiant ! Heureusement, de nouvelles machines ont pris le relais et ce pavé de 5,2cm d’épaisseur, impeccablement réalisé – souple, solide et pas trop lourd –, tient toutes ses promesses le tenant agréablement en main, je remarque le bruit très particulier que fait le papier quand on en déroule rapidement les cahiers. On ne va pas raconter toute l’histoire de cette série particulièrement discrète, mais mémorable pour qui s’intéresse à la poésie américaine contemporaine – Juliette Valéry ajoute “Il faut aussi laisser les livres parler tout seuls”, je suis bien d’accord avec elle. Mais rappelons que cette belle histoire est le fruit de nombre de séminaires de traduction collective de poésie américaine qui eurent lieu au “Centre de poésie & traduction” de la Fondation Royaumont. Petit rappel des faits “1992. Peu après la parution de 49+1 Nouveaux poètes américains, Emmanuel Hocquard me fait part de son idée de lancer une collection, de bulletins peut-être, afin de publier des traductions de séries de poèmes ou textes brefs, des petites formes de fabrique rapide, auto-produits, faciles à diffuser par la poste. Une sorte d’anthologie ouverte, in progress, qui s’augmente au fur et à mesure des découvertes de textes, des propositions des traducteurs…, laissant place à l’imprévu, par une mise en œuvre plus fluide et légère que l’imprimerie traditionnelle” écrit Juliette Valery qui “accepte de prendre en main la collection” pour laquelle Emmanuel Hocquard a déjà trouvé un nom Format Américain en référence au papier machine standard US. Écoutons-la encore quelques instants “Entre deux portes de la grande salle déserte, haut dans les étages à Royaumont, trône la machine. Jusque tard dans la nuit, imprimer, verso après recto. Régler le contraste, tenter de caler au plus près le registre, l’alignement du miroir, de contrer l’approximation du copieur de bureau ; surveiller chaque sortie, guetter la surchauffe, les “bourrages papier.” “Comme tout imprimeur ou garagiste, finir par connaître la machine au son.” Quelque chose d’à la fois commun dans sa fabrication et de relativement prestigieux par son contenu et sa mise en page. Très sélectif et en même temps ouvert les grands noms de la poésie américaine de l’après-guerre y sont, de John Ashbery à Charles Bernstein, de Jack Spicer à Suzan Howe, de George Oppen à Cole Swensen, de Robert Creeley à Keith et Rosmarie Waldrop – et beaucoup d’autres, dont quelques inconnues que l’on a d’autant plus plaisir à découvrir. On ne donnera pas la liste des traducteurs qui ont travaillé apparemment en bonne entente, mais on précisera que l’édition n’est pas bilingue on n’y trouvera que le texte français donné en tant que re-création et, si nous ne pouvons juger de sa fidélité à l’original, il nous est possible d’apprécier comment ça sonne ou non dans notre langue ; par exemple, ce poème de Robert Creeley traduit de l’américain par Jean-Paul Auxeméry “ATTENTE Comptais-tu les jours d’à présent jusque alors et jusqu’où pour trouver quoi, qui n’était pas connu depuis toujours ?” Emmanuel Hocquard “À mes yeux, la contribution des traductions de poésie américaine d’aujourd’hui à la littérature française d’aujourd’hui consiste à 1 fabriquer de la distance dans un espace-temps en voie de resserrement incessant ; 2 dire la distance ; 3 réintroduire des taches blanches » dans un contexte général de coloriage.” Il faudrait aussi parler du travail plastique de Juliette Valéry en ce qui concerne les couvertures de cette collection, toutes reproduites, et dont l’autrice établit après son introduction une brève chronique de leur conception. On ne lirait pas avec autant de plaisir cet ouvrage si le travail de réalisation graphique n’était aussi sobre et pertinent. Format Américain © L’Attente. Quittons-nous avec la première page d’un poème de George Oppen, traduit par Pierre Alferi toute première publication de cette collection “Format Américain” ou, si on préfère, Format américain / Un bureau sur l’Atlantique en 1993 “Une ville d’entreprises Sous-verre De rêve Et d’images – Et la joie pure Du fait minéral Pourtant impénétrable Comme le monde, s’il est matière, Impénétrable.” 2. Le plaisir qu’apporte la lecture d’un livre – quel que soit son format ou son épaisseur – n’est pas proportionnel à la quantité de commentaires qu’elle suscite. Rien de mesurable, au fond. On sait qu’il y a eu décharge de plaisir et on voudrait juste faire passer l’idée que ce qui l’a provoquée vaut la peine d’être partagé, en tant qu’expérience et sans la contraindre. S’il y a potentiellement contamination de “critique” à futur lecteur ou lectrice, le processus doit rester mystérieux – le premier cherchant à convaincre le ou la seconde sans lui fournir la moindre explication de texte. Aussi doit-on, plutôt que d’en rajouter, opérer des montages, faire des coupes, à partir de ce qu’on a mémorisé, ou annoté. Et si on veut se lancer dans l’exégèse de tel ou tel poème, ne pas avoir peur de fournir dix fois plus de signes que n’en a l’ouvrage examiné. Une bibliothèque entière pour un seul sonnet ? Pourquoi pas. On peut aussi prendre le temps de dire pourquoi on ne dira rien ; c’est au fond assez plaisant mais, à un moment, il faut arrêter, prendre distance, s’effacer et simplement recopier quelques vers ; par exemple ceux-ci… “Automne vivant et adoré malgré mouches gavées de nuit derrière la vitre entrent contre la lampe, le nouveau froid, pinçons, étoile lune-contre, étoile lune-avec, gobent une veste de jardinier, et, lui, vole, au, sommet, nage là-haut tresse une robe à tout entourée, lianes arbre air” … empruntés au livre d’Hélène Sanguinetti, Et voici la chanson, publié début octobre 2021 par les éditions Lurlure dirigées par Emmanuel Caroux. “L’oreille voit et l’œil entend” on ne dira pas le contraire. “La recherche visuelle et sonore, l’inventivité de l’écriture donnent naissance à une polyphonie de voix émiettées en séries de lancers, à un éclatement de la parole, parfois jusqu’à sa mise en poudre.” On n’aurait pas trouvé nous-même ces mots pour l’exprimer, mais ils nous conviennent. Comment paraphraser ce qui n’est pas paraphrasable ? Autant se jeter la tête contre les murs. Plutôt recopier quelques vers supplémentaires les tous premiers, par exemple “la parole se cassa parmi les pierres avait roulé, Plusieurs éclats brillants d’autres terreux et des lamelles ramassant des pierres où elle gisait morte à moitié cherchant des éclats nouveaux d’autres côtés terreux et dit Chanson va ! roule et se Cassant se réveilla” Et voici la chanson est le poème de l’histoire de Joug et Joui qui sont “le jour et la nuit, la lune et le soleil, l’eau et la soif, Éros et Thanatos, mais aussi bien le Méchant et le Gentil des contes, le malheur et la chance, douleur et plaisir, elle et lui, tantôt lui, tantôt elle, tout le monde, personne.” C’est ce qu’on lit, en caractères blancs sur fond rouge, sur la 4e de couverture. Et c’est précisément et qui donne envie d’ouvrir ce nouveau livre d’Hélène Sanguinetti dont on n’a pas oublié ceux publiés chez “Poésie/Flammarion”. Une petite centaine de pages bien davantage qu’une plaquette en apparence sages, mais montrant une certaine invention typographique, peu spectaculaire, mais agissante – l’œil étant un peu plus sollicité que d’ordinaire. Il arrive parfois que, parcourant une page, ou une séquence, une musique naisse intérieurement à partir des mots que l’on découvre, et que cette rencontre entre musique et paroles finisse par composer une chanson qui ne sera jamais la même d’une lectrice, ou d’un lecteur, à l’autre et pas davantage celle que l’autrice aurait pu avoir en tête au moment d’écrire. Ce que nous possédons probablement en commun le goût d’un certain silence et bien davantage encore, le besoin de respirer, ou de manifester telle ou telle humeur… “Voici la Chanson qui fait pleurer / de joie Tu pleures oh pourquoi pleure ? n’ai pu / prendre tous les chemins humains à la fois / oh là là un seul humain et ta main Il n’y a pas lieu de se lamenter Il n’y a pas lieu de se lamenter Il y a une libellule Il y a une libellule Elle grésille Elle grésille” Deuxième livre paru chez Lurlure Je t’aime comme de Milène Tournier. Cette fois la 4e de couverture est signée par l’autrice. J’en reprends ces fragments “J’ai souhaité, avec ce double leitmotiv aimer et comme – je t’aime comme – épouser le tout ordinaire » des lieux et des villes, en les regardant avec les yeux de l’amour transi […] Du topos de la déclaration d’amour, j’ai voulu surtout conserver l’acte, étrange et sublime, de la déclaration”. Si on recopie la Table en fin de volume, on obtient une suite assez étonnante, dont voici l’ouverture “Je t’aime comme… un abattoir / …une agence d’intérim / …une agence de transfert d’argent / …une agence de voyage / … un ascenseur / …un atelier de retouche / …une auto-école / …une autoroute” ; et la toute fin “…une salle de sport / …un salon de coiffure / …un salon de tatouage / …un sex-shop / …un skatepark / …un stade / …une tour de bureau la nuit / …les travaux dans la petite rue / …un trottoir / …un zoo”. On le voit, l’ordre alphabétique est respecté. Et, à chaque proposition, un certain nombre de variations au total plus ou moins 1600, sur une petite page comme sur plusieurs deux ou trois. Exemple “JE T’AIME COMME UN MARCHÉ NOIR Je t’aime à la sauvette. Je t’aime comme une réplique de Chesterfield, et donner son 06 à même le mur, pour que le passant sache où nourrir son addiction. […] Je t’aime, le marché noir n’affiche pas ses prix comme panonceaux piqués dans les courges mais les claironne en chuchotant Rolex, Rolex, 20 euros la Rolex ! » Je t’aime comme les quinze montres s’entrechoquent au poignet. […] Je t’aime comme un marché trouble. Je t’aime authentique, pas la contrefaçon de luxe au faux cuir et faux poinçon. […] Je t’aime comme un jackpot de misère, de quoi survivre seulement une vie avec toi. Je t’aime comme le ciel bleu au-dessus du marché noir. Je t’aime comme, parmi les étoiles, certaines, c’est sûr, sont tombées du camion. […] Je t’aime comme nos rêves ne seront jamais mauvaises copies de faussaires.” Il faut tenir la durée, avoir du souffle, ce que possède assurément Milène Tournier. Combien se sont épuisés, et ont épuisés leurs lecteurs, à enchaîner les variations plus ou moins minimales sur une simple proposition… Là, ce n’est pas le cas, on en redemanderait presque. Par moments, j’entends comme une remise en jeu du “beau comme” de Lautréamont. Vieille histoire, mais toujours vaillante rien de morbide à la reprendre, même si “Je t’aime comme les morts couchés à nos pieds.” L’autrice nous révèle aussi toujours en 4e de couverture qu’elle a “aimé tard dans [sa] vie.” “Je veux dire, c’est tardivement et récemment que je me suis mise à aimer. Sans doute y avait-il de l’amour en attente de déferlantes qu’il a fallu nécessairement dériver pour que, sans accabler un seul destinataire, il se répande sur la ville toute […], parce que les villes sont inépuisables – si l’amour pas toujours.” Comment pourrait-on ne pas aimer ce livre qu’il nous faut à notre tour épuiser, non seulement en en relançant la lecture, partielle ou non, mais aussi en y ajoutant nos propres propositions – par jeu et par plaisir. Pour ne pas en finir. 3. Maintenant deux livres publiés au Cadran ligné, la maison d’édition de Laurent Albarracin. Le premier est – nous souffle ce dernier – très “savitzkayen” on se souvient que Le Cadran ligné a publié Ode au paillasson d’Eugène Savitzkaya. Il s’agit de L’Oiseux suivi de Excrément précieux de Victor Rassov. Deux poèmes donc. L’Oiseux s’étendant sur 54 pages composées chacune d’une strophe de six vers ; Excrément précieux sur 28 pages, [id.] mais cette fois de neuf vers. On peut donc en faire la lecture d’un seul trait, ce que j’apprécie, avant d’y revenir pour s’attarder sur certains détails. Relevons quasi au hasard le premier mot ayant probablement influencé le “coup de ciseaux” une strophe “L’automne aux tempes et pour gouge une ellipse, l’Oiseux cisèle un grain de sable mouvant.” Animal qui, “s’il possède certaines qualités du moineau, est incomparablement plus fourbe”, l’Oiseux “fait dans la hantise.” “Lui couper l’air sous l’aile, abattre l’arbre qui cache la forêt au fond de laquelle il se terre telles sont les visées des poèmes réunis dans L’Oiseux. Une traque, donc, avec ce que cela comporte de rêverie et d’errance, de longs aguets sous les taillis, le nez dans la matière.” Autrement dit, il ne faut pas remiser ses – cinq ou six – sens au placard ne pas lire seulement en ouvrant grand les yeux… “Faune grêle / à peu près ce qui s’affaisse / en direction du ciel / les boues séparées / tracent les possibilités du magma sur la route / en redemanderait-on / qu’on se verrait servi / chaque lampée / possèdera son buveur.” Sentir et toucher, ouïr et goûter, se projeter à deux pas de l’asphalte, dans cette jungle étrangement éclairée où nous sommes comme chez nous, tout en étant transportés dans un ailleurs. Lire, c’est opérer une forme de déplacement dans le temps et dans l’espace. Et se souvenir, c’est, reprenant la partition, rejouer le voyage. Un dernier fragment “L’Oiseux ne chie qu’au pied des icebergs et c’est peut-être sa seule coquetterie.” Tournures de l’Utopie est l’un des deux autres livres publiés par Le Cadran ligné en cette “rentrée 2021”. Il est signé Boris Wolowiec qui a publié huit ouvrages depuis 2014, chez ce même éditeur, mais aussi chez Lurlure, au Corridor bleu, etc. Il s’agit du premier que je lis, ne possédant aucune information de quelque sorte que ce soit, sur son auteur ; de l’ensemble des livres ici chroniqués, c’est le seul qui n’apporte aucune indication sur la fameuse 4e de couverture ou sur les petits papiers accompagnant leur envoi. Ne rien savoir ne nous met pas en mauvaise situation lit-on de la même façon si on connait un peu l’auteur – ou non ? Ou si l’on a déjà une certaine familiarité avec son travail ? Je ne sais. Je préfère penser que la lecture est toujours à reprendre, qu’on n’en aura jamais fini, et que nos notes, nos gribouillis dans les marges, ne sont qu’instantanés fragiles que l’on recopie, découpe et remonte, avec plus ou moins de fidélité, comme on fait des frottages sur des fossiles ramassés au sol pour en prendre l’empreinte. Tournures de l’Utopie ne fait qu’à peine plus de cent pages, soit une quinzaine de plus que le précédent, mais est beaucoup plus dense peu de blanc ; nulle découpe en strophes, et encore moins en vers ; de brefs paragraphes séparés par un espace légèrement marqué. Je le lis parfois comme s’il s’agissait d’un journal de bord, plutôt qu’intime et parfois comme s’il s’agissait, une fois encore, de variations sur des thèmes non précisément nommés. Parfois certains noms m’arrêtent ils me disent quelque chose. Ce peut être drôle, inattendu “Hier j’ai parlé avec Rita Gombrowicz. Quand Rita Gombrowicz était jeune, elle ressemblait à Nicole Calfan. Quand Witold Gombrowicz était jeune, il ressemblait à Humphrey Bogart. Nicole Calfan a partagé l’existence de Jean Yanne. Il y a ainsi un lien bizarre entre Witold Gombrowicz et Jean Yanne”. Mais cela peut donner aussi “Dehors il y a du vent. Dehors il pleut. Apparaître seul apaise. Apparaître seul aide le vent. Apparaître seul aide le vent à souffler. Apparaître seul aide la pluie à tomber. Apparaître seul aide le vent à vouloir la pluie. Apparaître seul aide le vent à vouloir toucher la pluie. Apparaître seul aide le vent à vouloir embrasser la pluie.” À un moment, l’auteur rend hommage à Christophe Tarkos “Je remercie Christophe Tarkos. J’ai besoin de Christophe Tarkos. J’ai besoin de lire Christophe Tarkos pour écrire autre chose que ce que Christophe Tarkos a écrit.” Etc. Il peut être aussi bien question de kangourou que de chanson. Boris Wolowiec connaît la chanson française, il peut en faire une liste impressionnante, jusqu’à citer de nom de Vincent Delerm, que le dessinateur Luz déteste tant, avant celui de Peter Szendy auteur d’un essai intitulé Tubes. Il connaît aussi le cinéma de Melville, ou de Dumont. Mais l’essentiel – comme la vraie vie – est ailleurs dans ce qu’il nous sera impossible de résumer et dont on ne pourra prélever que d’infimes fragments, matière à collage éphémère “Les phrases chorégraphient l’espace. Les phrases chorégraphient l’amour. Les phrases chorégraphient l’espace de l’amour. Les phrases chorégraphient la coïncidence du temps et de l’espace. Les phrases chorégraphient la coïncidence de temps et d’espace de l’amour.” […] “Je marche avec la tête à l’intérieur de la Pologne précisément parce que je n’y ai jamais mis les pieds. Je marche avec les mains à l’intérieur de la Pologne précisément parce que je n’y ai jamais mis les pieds.” Etc. La matière est riche, à vous de jouer. 4. L’hiver dernier m’était parvenu un “volume collectif” intitulé Avant midi, dirigé par Gillet Jallet et Xavier Maurel, publié aux éditions Monologue. Il s’ouvrait par un texte de Nietzsche, Le Voyageur traduit par G. Jallet. Au temps de ma vie lycéenne, cette page de Nietzsche m’était parvenue sous forme de 45 tours offert à la sortie du bahut, le texte étant lu par Gilles Deleuze et mis en musique par Richard Pinhas Heldon. Selon leurs animateurs, “Avant midi n’est ni un livre, ni une revue ; nous l’avons conçu à la frontière des deux, plutôt comme un montage ou la construction d’une image » qui, prenant appui sur la proposition du texte Le Voyageur de Nietzsche, s’invente en se dispersant, chaque poème pris en son unicité, mais aussi dans une relation étroite, pas à pas, des poèmes entre eux.” Étonnante reprise pour moi de ce qu’avait proposé Jean-Pierre Faye pour Change id. ni livre, ni revue dont le premier numéro, il y a maintenant un peu plus d’un demi-siècle, s’intitulait Le montage. J’extrais de ce premier Avant midi quelques vers de Laure Gauthier “Je construis un courant d’air, une musique pour faire claquer les portes le goût du sucre ne cachera pas l’amertume il n’y a pas de pioche toujours gagnante l’humilité de l’amer” Aujourd’hui paraît une nouvelle publication des éditions Monologue, Sinouhay, l’Autoportrait de Gilles Jallet, soit 80 pages, format 11,8 x 19, d’une grande densité – je veux dire qui se lit avec plaisir, de manière plutôt fluide, mais qui interroge et renvoie à tant de choses qu’on ne l’abandonne pas après première lecture ; le livre nous tient compagnie un bon moment, et c’est ainsi que nous vient le désir d’en parler, même rapidement même légèrement. Bien qu’ayant possédé et lu dans l’enfance quelques Contes et légendes de l’Égypte ancienne ; bien que connaissant ne l’ayant cependant que feuilleté et jamais possédé la collection dirigée par Denis Roche chez Tchou dont le volume Histoires et légendes de l’Égypte mystérieuse a apparemment beaucoup compté dans l’adolescence de Gilles Jallet, j’aurais été bien en peine de répondre à la question qui est Sinouhay ? Maintenant, j’ai la réponse… que je n’ai pas l’intention de dévoiler dans ce “papier”, car il faudrait pour cela recopier la totalité de ce volume resserré éloquent sans pour autant se montrer bavard. Précisons néanmoins que Sinouhay était “un haut dignitaire de la cour [1991 à 1928 avant au temps des Pharaons Amenemhat 1er et Sénostris 1er] et de surcroît un chef militaire important”. Son récit est “la première autobiographie de l’histoire littéraire, au sens où la vie individuelle l’histoire personnelle du narrateur qui se trouve en être aussi l’auteur et le principal acteur et l’écriture sur soi l’emportent sur le récit des événements.” S’ouvrant par une citation de Stèles de Victor Segalen, puis, à l’intérieur d’une note concernant l’établissement du texte, par un bref égrenage de noms d’auteurs dont Jallet se sent proche ou redevable Yves di Manno en premier lieu via Kambuja, son travail sur les inscriptions khmères du Cambodge, mais aussi Ezra Pound, William Carlos Williams et les objectivistes, Jack Spicer et Jerome Rothenberg etc. – à ces noms j’ajouterai volontiers celui de Paul Louis Rossi, le poète de Cose Naturali et de Faïences, Sinouhay, l’Autoportrait s’annonce, avant lecture, plus qu’attirant. Partant d’un texte datant d’il y a quatre millénaires environ, l’auteur nous précise qu’“il ne s’agit pas d’une nouvelle traduction, ni même d’une traduction de traductions, mais bien d’une réinscription ou, plus exactement, d’une repoétique » au sens d’une refondation poétique à partir d’un matériau poétique préexistant.” Donc redonner vie. Difficile d’en choisir un fragment, et surtout de le recopier de manière fidèle sur internet qui a tendance à ne pas respecter certaines mises en page. Alors, une seule chose à faire en photographier une double page et la placer sous ces quelques lignes en tant qu’“illustration”, au sens de Michel Butor Sinouhay, l’autoportrait © Gilles Jallet / Monologue 5. Seconde salve de deux ouvrages pour la collection “Supersoniques” à la Philharmonie de Paris. Pour mémoire, cette collection a le projet de “mettre en récit et en image des personnalités qui, par le pouvoir des sons, ont donné forme à une œuvre, un monde, une théorie, une utopie… bousculant les frontières entre les disciplines et transformant la société. Elle vise à formuler ce qu’est pour nous, aujourd’hui, la musique créée hier.” Chaque livre est composé de huit cahiers de huit pages, format 16 x 20cm. Le texte est imprimé en assez gros caractères, et les dessins, en couleurs comme en noir et blanc, sont imprimés en contrepoint. Nous avions déjà apprécié ici-même les volumes de la première salve, à savoir Moondog, la fortune du mendiant de Guy Darol & Laurent Bourlaud et Glenn Gould, fiction d’Élie During & Alain Bublex. Aujourd’hui, les volumes 3 et 4 s’intitulent Sappho de Stéphane Bouquet et Rosaire Appel et Alexander Graham Bell de Juliette Volcler et Matti Hagelberg sur la couverture, on ne dit pas “de” untel ou unetelle, mais “raconté par”, ce qui n’est pas indifférent. Comme cette constellation d’automne est consacrée à la poésie, commençons par Sappho, figure à la fois célèbre et, en vérité, quasi inconnue de l’antiquité grecque. “Elle serait née entre 630 et 612 avant notre ère à Mytilène ou près de Mytilène” nous précise Stéphane Bouquet qui introduit son récit par cet incipit “Sur Sappho je sais que je ne sais quasi rien – pourrait dire un sage Socrate actuel” ce sera un des leitmotive de son texte. C’est ce qui en rend la lecture passionnante nous ne sommes pas plongés dans une illusoire reconstitution de ce qui fut et sur lequel les chercheurs n’ont relevé que peu de traces, mais sur les résonances de ce que Sappho aura accompli – réalisé concrètement – de son vivant. “Dans toute cette incertitude, écrit Stéphane Bouquet, une chose cependant est sûre Sappho aimait un rythme plus qu’un autre – puisqu’elle est la première à utiliser la strophe qu’on appelle aujourd’hui en son honneur saphique.” Certains lui attribuent aussi l’invention du mode mixolidien. Mais peu importe, Bouquet nous raconte que “pour les Grecs, de toute façon, il était moins important d’attribuer une invention à son inventeur réel que d’honorer une invention d’un inventeur qui fut digne d’elle.” “Poésie était un art du présent, écrit encore Stéphane Bouquet […]. Un poème de Sappho n’est pas un texte mais une situation. […] Le poème dit je » mais ce je » n’est pas la première personne du singulier. C’est un bizarre je collectif. C’est le je du chœur qui dit je plutôt que nous pour signifier qu’il parle d’une seule voix.” Et la sensualité caractérise cette poésie “L’éolienne Sappho chantait souvent les caresses de l’amour […] ce genre de chahut émotionnel que Louise Labbé, bien plus tard chante à son tour J’ai chaud extrême en endurant froidure » […] Sappho semble aimer le monde à la folie, le monde dans sa substance de monde et, de ce fait, accorder une attention soutenue à la richesse des sensations et à la multitude adorable des détails et à la vie désirante-désirable des corps. Sa poésie est d’une richesse concrète telle que son monde sans cesse bruit de sons et éclate de couleurs et tremble d’odeurs et se chamarre de matières.” On le voit, ce récit est magnifiquement écrit – bonne idée que d’avoir confié Sappho à un poète contemporain, et non des moindres. Et n’oublions pas de relever au passage quelque fragment de Sappho le 71 “un chant doux voix de miel chante mouillée de rose” Dessin © Rosaire Appel / Philharmonie de Paris Quelques mots sur les pages dessinées par Rosaire Appel. Il s’agit de “partitions graphiques” que l’on pourra considérer, selon sa propre capacité d’ouverture, aussi bien “jouables” qu’“injouables” plus proches du travail de peintres musiciens comme l’Anglais Tom Phillips que de compositeurs pratiquant aussi les arts plastiques comme l’Italien Sylvano Bussotti qui nous a quittés le 19 septembre dernier ou l’Américain John Cage. Elles collent paradoxalement donc parfaitement avec ce récit, car elles remettent en jeu graphiquement un système de notation – certes déformé, froissé, caviardé, repensé, et surtout libéré de nombre de conventions – qui était encore loin d’être en gestation dans les rêves les plus fous des chanteurs / joueurs de barbitos de l’antiquité. Alexander Graham Bell de Juliette Volcler et Matti Hagelberg bénéficie d’une solide documentation. Si son histoire est loin d’être aussi énigmatique que celle de Sappho, elle demeure étonnante et au fond mal connue, ce qui fait que qui se précipitera sur ce livre y fera de vraies découvertes. Bell, c’est bien entendu le “père du téléphone” mais, comme il est écrit vert sur gris clair sur le rabat, il se pourrait que “l’Histoire ait tout retenu à l’envers. Voilà qu’un assistant talentueux, des inventeurs oubliés, des historiennes pugnaces, des Sourdes et des Sourds viennent soudain perturber le récit.” Et effectivement, Juliette Volcler, chercheuse indépendante travaillant l’écoute critique, met en évidence toutes ces perturbations, de manière docte, non sans humour parfois, ce qui fait nous sommes renseignés sur cet homme qui a “conquis, comme dans les contes de fées, la fortune et la gloire”, sur son épouse “Mabel Bell, née Hubbard, se retrouvant par capillarité l’héroïne d’au moins sept biographies”, ainsi que bien d’autres personnages parfois savoureux, comme son assistant Thomas Watson devenu “le premier concertiste à distance” ainsi que “le premier auditeur de paroles électriquement transmises.” On relève avec stupéfaction qu’au cours des expériences de Bell, une authentique oreille humaine aurait été utilisée. Résultat “le téléphone à oreille était, selon Watson, celui qui marchait le moins bien”. “Il n’en demeure pas moins, conclut la philosophe Avital Ronell dans The Telephone Book, que l’ancêtre du téléphone que vous utilisez au quotidien contient les restes d’une véritable oreille humaine.” Notons enfin que les Laboratoires Bell ont nommé “en son hommage l’unité de mesure du niveau sonore, le décibel, littéralement le dixième de bel, abrégé en dB Le B majuscule, petit piédestal portatif, venait entériner la parfaite incongruité de l’unité de base, le bel, que personne n’employait jamais – son dixième l’avait immédiatement supplanté.” Double planche © Matti Hagelberg / Philharmonie de Paris Le choix de Matti Hagelberg, dessinateur finlandais bien connu, notamment pour ses livres publiés à L’Association Le Sultan de Vénus, Holmenkollen ou Kekkonen – entre autres, pour illustrer ce récit, est judicieux, tant il apporte de touches d’humour supplémentaire en tirant, à sa manière de son trait inimitable, quelques portraits aussi sculpturaux, hiératiques, qu’énigmatiques. Format Américain, l’intégrale 1993-2006, sous la direction de Juliette Valéry, Éditions de L’Attente, octobre 2021, 1120 p., 39 € Hélène Sanguinetti, Et voici la chanson, Éditions Lurlure, octobre 2021, 112 p., 17 € Milène Tournier, Je t’aime comme, Éditions Lurlure, août 2021, 192 p., 21 € Victor Rassov, L’Oiseux suivi de Excrément précieux, Le Cadran ligné, septembre 2021, 96 p., 15 € Boris Wolowiec, Tournures de l’Utopie, Le Cadran ligné, septembre 2021, 112 p, 15 € Gilles Jallet, Sinouhay, l’Autoportrait, Monologue, 80 p., 12 € Collectif, Avant midi, Monologue, mars 2021, 112 p., 13 € Stéphane Bouquet et Rosaire Appel, Sappho, Éditions de la Philharmonie de Paris, octobre 2021, 64 p., 13 € — Lire ici l’entretien de Johan Faerber avec Stéphane Bouquet Juliette Volcler et Matti Hagelberg, Alexander Graham Bell, Éditions de la Philharmonie de Paris, octobre 2021, 64 p., 13 €} depuisle temps du soleil levant. L’air des mots. quelques mots. emportés par le vent. s’abandonnent dans les airs . l’un s’accroche à une branche. l’autre se perd dans les nuages. la plupart retombent. dans un champ fraîchement labouré. ils parsèment les sillons. dans l’attente d’un souffle . qui leur redonne un sens. sur un air verdoyant. Providence. [invité de la revue] Qu'est-ce que la poésie ? ou que dire de la poésie* Jean-Michel Maulpoix Article reproduit avec l’aimable autorisation de l’auteur "Les prétendues définitions de la poésie ne sont, et ne peuvent être, que des documents sur la manière de voir et de s'exprimer de leurs auteurs" Paul Valéry La poésie est mal aimée de la critique. Elle constitue un objet d’étude difficile à cerner, en constante mutation à travers l’histoire, et sur lequel la théorie a peu de prise. Bien qu’elle donne lieu à ces nettes découpes de langue qu’on appelle poèmes, si solidement établis dans leur forme propre qu’on n’y pourrait changer un seul mot, il semble qu’elle refuse toujours de s’enclore. De sorte que parler de la poésie conduit la plupart du temps à tenir un discours mal approprié trop technique ou trop subjectif. Le théoricien désireux de construire un système rigoureux doit se résigner à une navrante déperdition d’efficacité critique. Comment, pour la décrire, pourrait-on se satisfaire des formules qui fleurissent dans les manuels, telles que chant de la nature », célébration des dieux », expression des sentiments personnels » ou dérèglement du langage » ? Ce sont là autant de stéréotypes qui étouffent les enjeux véritables de l’écriture. Sans être tout à fait dépourvus de sens, ils négligent les singularités. L’indéfini y trouve refuge. Par les discours qu’on tient sur elle, la poésie se voit dissoute dans les généralités, plutôt que placée au centre d’une réflexion cruciale sur le langage. Les Dictionnaires de poétique » n’offrent guère pour leur part que des outils qui facilitent l’observation des formes, sans ouvrir de véritable accès à la question du sens… À maints égards, la poésie reste l’orpheline de la critique. C’est plutôt dans l’œuvre même des poètes, sur les marges ou au cœur de leurs poèmes, que des clefs nous sont proposées les préfaces de Victor Hugo, les lettres de Rimbaud, les Divagations de Mallarmé, les Cahiers de Valéry, la Correspondance ou les Elégies de Rilke, etc… Il n’existe pas, à ma connaissance, de sérieuse étude des discours critiques sur la poésie. Nulle histoire, à proprement parler, n’en a été écrite. Celle-ci pourtant réserverait d’étranges surprises. On y vérifierait combien les commentaires oscillent entre subjectivisme, mysticisme, spontanéisme et formalisme ; mais on y découvrirait également que la poésie suscite autant de vagues discours que de partis pris tranchants. Tout au long de l’époque moderne, il semble que le fossé n’ait cessé de se creuser entre la rigueur des analyses conduites par les poètes eux-mêmes et le caractère approximatif des propos tenus par la tradition universitaire ou par les critiques de profession. Vague au dehors, dur au dedans, est-il un art qui ait vu autant que celui-là son histoire jalonnée de querelles, de ruptures et de manifestes, ni qui se soit autant retourné contre lui-même ? En procès intense avec elle-même, la poésie doit sans cesse rendre des comptes, s’auto justifier et répondre à la question de son pourquoi. Les fulminations de Charles Baudelaire ou d’Arthur Rimbaud contre Alfred de Musset, les propos rageurs de René Char contre les paresseux », la vindicte de Francis Ponge contre le lyrisme élégiaque, le soupçon d’Yves Bonnefoy contre l’image, la radicale mise en cause par Philippe Jaccottet des leurres du poétique, autant d’exemples qui vérifient que la poésie est un terrain d’affrontements, voire un champ de bataille à propos du langage et de ses enjeux… Cette intransigeance intellectuelle est le fait de poètes devant à tout moment réaffirmer bien plus que leur conception de l’art qu’ils pratiquent ou leurs partis pris esthétiques c’est leur raison d’être même qui est en cause. Parce qu’ils touchent à la langue. Parce qu’ils y nouent le subjectif et l’objectif. Parce qu’ils prennent le risque du mensonge et de l’illusion. Parce qu’ils font souvent parler les choses inanimées et les morts. Parce qu’ils se tournent vers autre chose, sur quoi la raison n’a pas prise. Parce qu’ils se laissent conduire par la chair et écrivent sans autre contrôle que celui de leur propre vigilance… Une fois reconnus ces enjeux que l’époque moderne a mis en pleine lumière, il n’est pas étonnant que la poésie se dérobe à toute définition… Son objet n’existe que dans le travail même qu’elle accomplit, tel une cible mouvante que chaque poème localise à sa façon sans l’atteindre jamais. Nul ne peut prétendre définir la poésie, si au sens strict cela consiste à en dégager l’essence, et donc à dire ce qu’elle ne peut pas ne pas être. L’écriture poétique a pour principe de toujours passer outre il s’agit de brûler l’enclos », affirmait René Char. Pourtant, il est aussi dans la vocation de la poésie de travailler sans cesse à se définir, se redéfinir. Ainsi que l’écrit Michel Deguy l’inquiétude de la poésie sur son essence habite la poésie dès son commencement grec. » Elle est étrangement ce travail à la fois aveugle et inquiet du langage qui ne peut que chercher toujours à en savoir plus sur ce qu’il fait et sur ce qui se joue en lui. À travers les propositions formelles du poème, elle remet à la fois la langue en jeu et sa propre existence en question. C’est à coup sûr l’un des traits particuliers de la modernité que d’avoir dégagé la poésie de motivations extérieures, telles que la morale » et l’enseignement », pour la conduire à se pencher de plus en plus sur elle-même s’observer, se scruter, se décrire… Égarant ses anciens repères, ils l’ont mise hors d’elle-même, hors du vers par exemple, voire hors du poème. Sortie du bien et du beau, ils l’ont retournée contre le poétisme ». Ils lui ont fait jeter ses richesses aux orties. Ils l’ont dénudée, simplifiée, aplatie à l’extrême. Désireuse d’isoler ce qui lui est spécifique, pour savoir davantage ce qu’elle peut et ce qu’elle est, la poésie moderne a exaspéré sa propre dimension critique. Plus problématique » que jamais, elle a engagé elle-même le procès de ses excès, jusqu’à remettre durement en cause certains de ses plus anciens attributs l’image, le sentiment, l’espérance, la célébration… Chez quelques-uns de nos contemporains les plus lucides, elle s’est voulue possible autrement en prenant à rebours les excès et les chimères dont elle avait depuis longtemps fait son ordinaire, sans rien sacrifier cependant de ce rapport singulier à l’inexprimable qu’elle autorise, voire en le renforçant par un implacable travail de mise à nu de la parole. On pourrait aussi bien dire que le poète moderne ne cesse d’en finir, ou qu’il continue en s’efforçant d’en finir en retournant la poésie contre elle-même, il en éprouve la résistance. Comme l’écrit encore Michel Deguy La poésie est suspendue ; mise en question, aujourd’hui par elle-même au centre d’elle-même. » Il semble que l’on puisse ainsi observer, au long de la modernité, une pression croissante du questionnement philosophique dans la poésie la question de son sens et de sa raison d’être se voit posée par le poète dans le poème même qui en vient parfois à ne plus exister qu’à travers ces questions. Voici, à titre d’exemple, un extrait d’À la lumière d’hiver de Philippe Jaccottet Parler est facile, et tracer des mots sur la page, en règle générale, est risquer peu de chose un ouvrage de dentellière, calfeutré, paisible on a pu même demander à la bougie une clarté plus douce, plus trompeuse, tous les mots sont écrits de la même encre, fleur » et peur » par exemple sont presque pareils, et j’aurai beau répéter sang » du haut en bas de la page, elle n’en sera pas tachée, ni moi blessé. Que la poésie moderne réfléchisse ainsi à haute voix ne signifie pas qu’elle soit devenue spéculative elle l’a été largement aux temps classiques et romantiques, mais qu’elle est plutôt de plus en plus spéculaire toute attachée à la mise en œuvre de la réflexivité interne au langage. Procéder au nettoyage de la situation verbale » la célèbre formule de Paul Valéry résume assez bien cette exigence. Où la philosophie définit des concepts, la poésie découpe des objets de langue où se renouvelle notre entente du réel, du sujet et du langage. Je ne peux trouver à la poésie de raison d’être plus évidente que le simple fait que nous soyons des créatures qui parlent. Par cette parole humaine qui nous constitue, nous nous tenons au bord du monde, d’une tout autre manière que les animaux, liés et séparés, à la fois immergés en lui et y faisant face, aussi curieux de ce qui existe que tracassés par ce qui n’existe pas. Puisque nous sommes des créatures parlantes, taraudées par le désir et le souci, une place s’est faite en nous pour ces espèces de notions étranges que sont l’idéal, l’absolu, l’impossible ou l’éternité… La poésie existe parce que le langage articulé inscrit en vérité en nous beaucoup plus que ce que nous pouvons dire, ou parce que les mots ne sont pas une simple monnaie d’échange, mais nous portent au-delà de ce que nous pouvons penser ou saisir. Elle est par excellence le lieu où s’articule notre insatisfaction, notre contradiction. Elle trace, de poème en poème, nos lignes de fuite et donne à entendre notre marche boiteuse et contrariée. Réel et idéal, coupure et liaison, avancée et retournement, chercherie et trouvaille, voilà autant de couples de notions opposées que le travail poétique ne cesse de confronter, tirant de leur contradiction sa force. Le poème est la scène sur laquelle vient se jouer le drame de l’expression propre à la créature parlante. On y voit la langue se débattre. On y entend l’effort de la créature pour s’orienter dans son propre inconnu. Souvenez-vous, par exemple, de l’étrange ouverture de La Jeune Parque de Paul Valéry Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ?… Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ? Loin donc de m’attacher ici à quelque improbable définition de la poésie, j’ai choisi de la décrire aux prises avec les forces contraires qu’elle met en jeu. Décrire ce que je pourrais appeler ses faits et gestes, en observant quelques-uns de ces couples de notions qui reviennent avec insistance sous la plume des poètes. Telle sera ma façon, nécessairement limitée, de répondre à l'inépuisable question Qu'est-ce que la poésie ? 1. Avancer / se retourner Quiconque ouvre une anthologie de poésie ne peut qu’être frappé par l’insistance de deux motifs apparemment antagonistes l’en-avant et le retournement. D’un côté une célébration de l’éveil, du départ et de l’en allée, orientée vers le futur. De l’autre, une mélancolie crépusculaire, tournée vers la remémoration du passé. Parfois étroitement conjugués l’un à l’autre comme dans le célèbre poème de Victor Hugo Demain dès l’aube », ces deux motifs ont une valeur structurelle forte ils nous renseignent sur les enjeux de l’expérience lyrique. Ces deux motifs sont présents dès le mythe d’Orphée que la poésie occidentale n’a cessé de reprendre et de styliser, reconnaissant de longue date en lui quelque chose comme la fable de ses origines. On se souvient qu’après avoir perdu Eurydice, morte de la morsure d’un serpent, Orphée descendit avec courage aux Enfers dans l’espoir de la ramener. Il y charma de ses chants le passeur, adoucit les trois Juges des Morts, suspendit les supplices des damnés, et finit par obtenir du cruel Hadès la permission de ramener son épouse parmi les vivants. À cela, Hadès mit une condition qu’Orphée ne se retourne pas jusqu’à ce qu’Eurydice soit revenue sous la lumière du soleil. Or, par coupable impatience, Orphée ne tint pas sa promesse entrevoyant la lumière du jour, il se retourna pour s’assurer que sa compagne le suivait et il la perdit pour toujours. C’est alors que commença la douloureuse errance qui fit de lui ce chanteur éploré capable d’entraîner à sa suite ces vies muettes que sont les arbres et les animaux sauvages… Tel que ce mythe le laisse entendre, le chant d’amour naît de la perte pour ramener à la lumière l’Objet perdu, la poésie va parmi les ombres et traite avec elles. Il peut arriver qu’elle les charme et soit tout près de les vaincre ou de les convaincre… Elle ne descend pas aux Enfers par esprit de conquête, mais par amour, pour tenter de sauver l’amour… Son en-avant perpétuel a pour origine un regard tourné vers la mort. La voix errante » d’Orphée prend appui sur le vide. Elle est celle du premier grand échec », tel qu’il fonde la lyrique. Tordu comme un thyrse, Orphée est à la fois mémoire et prophétie il invente à partir d’une perte. Le veuf inconsolable est aussi un civilisateur on l’a dit législateur, philosophe, inventeur à la fois de l’alphabet, de la musique et de la poésie. Première figure de la réflexivité élégiaque, il transforme sa solitude fatale et désespérée en dons pour la communauté des hommes. Il est donc celui qui retourne la perte en don. Aux Enfers déjà, sa douleur et son chant avaient eu la capacité d’émouvoir les ombres sans consistance une communauté fugace avait pu se créer autour de sa douleur. À partir d’une séparation, il suscite du rapprochement.. Il remembre ce qui s’est disjoint. Il rappelle ce qui s’est perdu. Sa légende raconte une histoire de mots et de créatures qui affluent autour d’un chant. Son père naturel Oeagre était un dieu-fleuve. À l’instar d’Orphée, le poète apparaît d’abord comme un homme qui se retourne Orphée vers Eurydice, Villon vers les neiges d’antan », Du Bellay vers son Petit Liré, Lamartine vers la voix d’Elvire, Baudelaire vers le vert paradis des amours enfantines , Rimbaud cherchant la petite morte derrière les rosiers », Apollinaire au fil du Rhin, voyant se défleurir les cerisiers de Mai » qui se figeaient en arrière », ou encore s’exclamant Je me retournerai souvent »… Telle est la déclinaison assidue d’un ubi sunt qui alimente la dimension élégiaque de l’écriture Où sont nos amoureuses ? », Que sont nos amis devenus ? »… La poésie dit aussi bien “ je me souviens ” que Nevermore »… Que voit, que montre le poète en se retournant ? Ce qui naguère fut réuni une conjonction, une conjoncture. C’est vers des liens qu’il se retourne, aussi bien que vers des lieux ou vers un temps. Le retournement sollicite conjointement l’espace et le temps. Il est un travail de mémoire. Ainsi le poète s’avère-t-il, selon la formule de Mallarmé, le Montreur des choses passées », celui qui donne à voir le temps, un professeur de finitude. Son regard se porte sur ce qui n’est plus, aussi bien que sur ce qui est destiné à s’éteindre. Pour Nietzsche pourtant, ce retournement est aussi une façon d’alléger la vie Les poètes, étant donné qu’eux aussi veulent alléger la vie à l’homme, détournent leur regard du présent pénible ou aident le présent à prendre, par une lueur qu’ils font briller du passé, des couleurs nouvelles. Pour y réussir, il leur faut être eux-mêmes à beaucoup d’égards des êtres tournés en arrière en sorte qu’ils peuvent servir de pont, pour mener à des époques et à des idées très lointaines, à des religions et à des civilisations mourantes ou mortes. »[1] Ces époques, ces idées très lointaines » dont parle Nietzsche, c’est ce que Pascal Quignard appelle le jadis[2]. Il observe que les plus anciennes figurations humaines sont des rétrospections.[3] Un présent intense est du jadis vivant » écrit-il. Sans doute la poésie a-t-elle pour fond la nostalgie. Nostalgie du jadis et du naguère, nostalgie du perdu, de l’origine, de l’impossible. Nostalgie » provient d’un mot grec, nostos, qui signifie retour ». Comme l’écrit encore Quignard le nostos est le fond de l’âme. La maladie du retour impossible du perdu – la nostalgia – est le premier vice de la pensée, à côté de l’appétence au langage. »[4] Ce sont de très vieux liens qui dans la poésie ne cessent de se dénouer et de se renouer chant d’amour de la mère, berceuse par quoi les mots se voudraient de souffle et de chair, chaleur du discours et lyrisme donc… Il appartient au poème, par sa musique comme par ses images, de nous lier encore à ce qui a disparu. Le poète ne se contente pas d’évoquer, de veiller ou de commémorer avec nostalgie le jadis, il le travaille comme une substance vivante, un matériau précieux, mental et verbal il en réveille l’éclat perdu, il en dessine la scène, il le ramène vers le présent, jusqu’à la présence. Ce jadis, c’est l’originaire, le fondateur, c’est-à-dire l’assise obscure de l’existence du sujet, aussi bien que la mémoire enfouie de la culture. A la façon du baiser du Prince, l’écriture réveille une mémoire heureuse, aussi bien qu’un jadis endormi dans la langue, dissimulé par exemple dans l’étymologie des mots, la règle syntyaxique, ou dans les mythes et les symboles auxquels s’accordent les images… Mais si le jadis est de l’originaire, se retourner, c’est aussi bien recommencer. Répéter la façon dont le chaos fut ajointé en monde. C’est reproduire la genèse de la personne et de son désir, aussi bien que celle, toujours imaginaire, de la terre même où nous vivons. Et c’est encore regarder vers le pourquoi du poème. En poursuivre l’indéfinie chercherie. Chercher » sera donc mon deuxième motif… 2. Chercher / trouver Nous nous souvenons qu’au Moyen-âge, le poète était dit troubadour ou trouvère, c’est-à-dire trouveur. Les romantiques faisaient encore de lui un élu, un inspiré recevant de la nature et de la rêverie cette espèce de parole heureusement trouvée » que naguère lui dispensaient les muses. Déconcerter par la surprise comme le souhaitait Baudelaire, être un inventeur d’inconnu comme le voulait Rimbaud laisser la place à la trouvaille » comme le réclamait Apollinaire, ce sont là quelques-uns des motifs qui placent la poésie au plus près du don gratuit, telle un phénomène d’entente et de réception singulier, dépourvu de cause précise. Cette grâce de la trouvaille, appliquée cette fois au monde extérieur, constitue d’ailleurs un des sujets préférés de l’écriture poétique qu’il s’agisse de l’éveil de la nature, de l’apparition soudaine d’une figure aimée ou de l’objet trouvé » cher aux surréalistes, elle privilégie les imprévisibles points de rencontre, les instants où la trajectoire ordinaire de la vie se voit tout à coup traversée par quelque émerveillement. Mais si le poète est trouveur, il est aussi chercheur. Curieusement, l’une des étymologies parfois proposées du mot rime » le rapproche non de rythme mais du verbe latin rimare » qui signifie rechercher, examiner avec soin ». Il va, il court, il cherche. Que cherche-t-il ? » écrivait Baudelaire à propos du peintre de la vie moderne » Que cherche donc la poésie, sinon, comme Henri Michaux, à approcher le problème d’être » ? En posant des questions qui portent moins sur l’être que sur la circonstance Où sommes-nous ? » Quand sommes-nous ? » Ainsi de Rilke demandant dans sa cinquième Élégie Où donc, où est le lieu ? » , ou Verlaine faisant dialoguer l’âme et le cœur dans la septième Ariette oubliée » des Romances sans paroles Mon âme dit à mon cœur Sais-je Moi-même que nous veut ce piège D’être présents bien qu’exilés, Encore que loin en allés ? Moins chantante qu’interrogative, moins inspirée que questionneuse, la poésie moderne est un tissage de mots dans la perplexité. Par la précision de ses tours, elle entrouvre un peu la langue sur notre ignorance. Peut être dit poète, celui qui nous rappelle, dans le vif du langage, que ce monde n’est pas maîtrisé. Celui qui nous rouvre en sa profondeur cet espace que nous croyions fermé. Celui qui nous invite à nous remettre en chemin. Celui qui nous enjoint d’exister, tout simplement. Que reste-t-il ? Sinon cette façon de poser la question qui se nomme la poésie » écrit Philippe Jaccottet dans Éléments d’un songe. Il illustre à nouveau ce motif dans un texte d’A la lumière d’hiver intitulé Autres chants » dont voici un extrait Cherchons plutôt hors de portée, ou par je ne sais quel geste, quel bond ou quel oubli qui ne s’appelle plus ni chercher », ni trouver » C’est ainsi à une espèce de retournement radical que la modernité nous donne à assister l’inspiré naguère protégé des dieux est devenu l’être perplexe qui protège la question. Dans un de ses essais, Heidegger affirme Etre poète, c’est mesurer »[5]. La poésie, en effet, est un langage métré, qui arpente le site de l’habiter » humain, dans l’entre-deux du ciel et de la terre ». La créature y prend la mesure de ce qui lui appartient et s’y mesure à ce qui la dépasse. Elle tourne son regard vers les êtres et vers les objets du monde proche, aussi bien que vers d’invisibles lointains ou vers les hauteurs de l’azur. Mesurer l’entre-deux, tel serait le travail du poète dont le parcours est familier autant que périlleux puisqu’il lui faut dire les choses ordinaires de la vie aussi bien que s’acheminer vers des régions extrêmes où s’égare le sens. Le péril encouru par le poète serait de perdre le bon sens et de s’égarer dans l’insensé. De se trouver, par exemple, comme Rimbaud, le passant d’un Enfer, la victime d’une folie… Car le parcours du poète est bien différent de celui du philosophe. Quand celui-ci se fixe pour objet de retracer les limites qui bornent la condition humaine, il s’attache d’abord méthodiquement à faire tomber les illusions. Quand il demande Que peut un homme ? », c’est en se détournant avec fermeté de l’impossible. La poésie reste au contraire au contact de l’illusion, elle s’écrit à partir de ce qui perturbe, inspire, mobilise et met en crise le sujet le sentiment, la passion, la sensation… La raison n’est pas son maître. La poésie cherche à savoir à travers une inflammation. Elle tend vers la clarté, mais reste solidaire des ténèbres. Son objet n’est pas de fixer des conduites, ni de prescrire des bornes, mais plutôt de savoir à travers quelles sortes de vacillements nous nous tenons debout. Il me semble en définitive que l’enjeu de la chercherie ne soit ni plus ni moins que la raison d’être. En sa visée ultime, et quel que soit son prétexte, son point de départ plus ou moins circonstanciel, la poésie ne vise rien moins qu’à réévaluer sur le vif dans le vif d’une expérience nos raisons d’être. En tenant le réel et l’idéal vis-à-vis l’un de l’autre, en confrontant sur l’axe du temps ce qui est, ce qui a été, ce qui pourrait être, en faisant donc la somme du possible et de l’impossible, la poésie fait valoir et évalue nos raisons de vivre. Elle évolue du côté de la valeur. Ou elle tend vers la valeur. Faire en sorte que cette vie soit un peu moins absurde, voilà ce que l’on pourrait demander au poète. Ne l’embellissez pas artificiellement, ne nous trompez pas sur la vérité des choses, mais montrez-nous plutôt de quelle pâte nous sommes faits et combien il entre de rêve et de désir dans la composition de nos jours. Expliquez-nous d’un mot, dans le regard de la passante, les conditions de l’espérance et de l’amour. Dites-nous ce qu’est le temps de vivre et de mourir. Empêchez-nous donc de nous perdre et de nous jeter dans ce qui nous dévore. On ne doit attendre rien moins du poète que la vérité toute nue et tout entière, non pas abstraite et générale, mais concrète et radicale, et telle surtout que s’y trouvent ainsi réévaluées nos raisons de vivre. Au poète d’établir l’espace où puissent entrer la plainte et la louange tenir le langage de la valeur et du sentiment. Au poète d’instaurer la résistance du mètre au chiffre, de la mesure à la spéculation et du rythme de la parole humaine aux bruits de la technique et du négoce. Au poète de faire montre d’une certaine tenue autre forme de résistance dans ce qui existe aussi bien que de ce qui existe cohésion et cohérence, en définitive, de l’être et du milieu en son parler soutenu. Au poète de montrer les liens, puisque l’homme à travers l’histoire n’a fait qu’accroître la distance et la séparation. Ce motif constituera le dernier temps de mon développement… 3. Couper / lier Depuis le milieu du XIXème siècle, la part de la coupure n’a cessé de s’accentuer dans la poésie. Ecrit au couteau,[6] ce titre de Christian Prigent est à maints égards emblématique du geste poétique moderne où la conscience critique et la séparation ont pris le pas sur la parole inspirée et chantante. Coupure, plutôt que couture, tel serait le sort moderne Le fragment, il faut le faire. Casser, fracturer, fragiliser, tracer l’arête affaire de décision tranchante de coupures écrire.[7] Présente cependant dès la fable originaire de la poésie occidentale, avec la tête coupée d’Orphée, la coupure est en vérité inhérente à tout travail d’écriture poétique. Elle en conduit le rythme syncopé. Les poèmes sont des objets de langue nettement découpés des objets dont on pourrait dire qu’ils font image sur la page car c’est à l’œil qu’ils se donnent pour commencer. A la différence du romancier, le poète travaille par arrêts fréquents » il lui faut renouer sans cesse avec des commencements de langue, établir un nouveau rapport à l’originaire. La poésie est une langue mise en coupe, et qui brise la prose usuelle par l’interruption, la segmentation des vers qui sont comme autant de segments ou de phrases plus ou moins rompues, emportées dans une tourne ». C’est par l’hétérogénéité, la juxtaposition, l’anacoluthe et toutes sortes de court-circuits que la poésie prend les armes contre la rhétorique et parvient à électriser le langage. Au ciseau des figures, elle évide ou fait saillir des creux, des bosses, des lignes de force. Faite d’élans, de surprises et d’intensités, l’expérience poétique impose elle-même à l’existence une espèce de violente scansion, ponctuée d’emportements et de chutes. Elle cadre des instants, focalise l’attention sur des objets de rencontre et prend l’exister » sur le fait. Ses épiphanies ressemblent à des flagrants délits. Elle espace et fracture la répétitive unité de la vie commune. Ainsi dessine-t-elle ce que Christian Prigent appelle un lieu d’indécision, un espace d’indétermination du sens, pour témoigner de ce lieu et affirmer que ce lieu est le lieu spécifiquement humain »[8] La parole poétique tient à la connaissance sourde, confuse, obscure… que l’homme a de ses brisures. Aussi conduit-elle souvent le langage jusqu’à son point de rupture. Elle vient heurter le silence, ou se découpe en lui. Tout près de se taire à son tour. Menacée de rendre dans le délire son dernier couac » je ne sais plus parler » s’exclame Arthur Rimbaud. Peut-être les plus touchants poèmes sont-ils ceux où l’on entend une voix tout près de se briser. Une langue qui se brise ou qui est faite de bris Mon verre s’est brisé dans un éclat de rire », écrit Apollinaire. Pourtant, si segmentée soit-elle, la parole poétique demeure un travail de filage. En vérité, le poète rivalise avec les trois Parques de la mythologie antique il file la destinée dans la langue, il la mesure et il la coupe. À moins qu’à l’exemple de Pénélope il ne cesse de tisser puis de détisser sa toile… La création poétique a pour fondement la capacité à discerner, établir, multiplier et révéler des rapports. De ces rapports viennent les images. Pierre Reverdy définit ainsi l’aptitude du poète Sa faculté majeure est de discerner, dans les choses, des rapports justes mais non évidents qui, dans un rapprochement violent, seront susceptibles de produire, par un accord imprévu, une émotion que le spectacle des choses elles-mêmes serait incapable de nous donner.[9] Il s’agit donc de produire une émotion seconde, de nature esthétique, issue du rapport lui-même, et dont la force tient aussi bien au renouvellement de la vision qu’à son extension inattendue voici qu’en ce nouveau phrasé, le réel se montre à la fois plus large et plus serré, plus étendu et plus cohérent. C’est là une manière de réplique à l’usure du temps quotidien à la monotonie de la répétition, la servitude de la fatalité. Plus étroitement que tout autre objet littéraire, le poème trame ses motifs au gré de la navette du son et du sens, en métaphores filées, assonances, allitérations, au gré des interruptions et des répétitions qui emportent la tourne des vers. Ce faisant, il tisse sur la page une espèce de toile sombre, semblable à celle de l’araignée, et dont les trous et les blancs valent autant que les lignes. En cette toile faite de vers étrangement soudés les uns aux autres, se laissent prendre, comme dans le piège tissé par l’insecte, quantité de passants imprévus la toile du poème est pour les choses du monde un danger, autant qu’une espèce de dernière demeure… Pour définir son travail, le poète Jacques Dupin a recours dans Échancré à la métaphore du ver à soie. L’écriture est "une oeuvre de manducation et de métamorphose insatiable, qui n'opère, qui ne s'accomplit que dans la solitude, l'obscurité, le silence ...." Il reconnaît dans le ver à soie cette manière qu'ont aussi les mots de ronger le monde "pour accoucher d'une impondérable et tourbillonnante bouchée de fil", cette boulimie désinvolte qui conduit à manger la feuille pour dévider le fil, à avaler des monceaux de papier pour juste "l'acuité d'un trait de soie". Écrire consiste à tirer de soi un "embrouillamini de traces", un "nuage de filaments" qui défie la raison et que l'écrivain a pour tâche de suivre, sans céder à "l'obsession de la prise", en acceptant de demeurer dans l'indécidable. Certes, l'écrivain répète sur la page le geste ancien de la Parque, mais il dévide cette fois un fil aléatoire qui sort de lui et dont il ne connaît que trop l'extrême fragilité. Voué à la dépossession, à la disparition et à l'effacement, il règne le temps de quelques pages sur un dérisoire empire de déchets comme le ver collé à sa feuille, il fabrique un diaphane début de beauté. Et s'il écrit parfois en vers, c'est que sa vie même ne tient qu'à ce fil. Sa figure propre n'existe pas il la nie, la piétine et la consume; elle se diffracte, s'échancre et se perd... Tel est bien le sort moderne du "sujet" dont Roland Barthes écrivait déjà dans Le Plaisir du texte qu'il se défait dans l'écriture "telle une araignée qui se dissoudrait elle-même dans les sécrétions constitutives de sa toile". Tout autant que le dehors, ses circonstances, ses objets et ses passants, c’est donc le plus intime et le plus obscur du sujet lui-même qui dans cette toile se trouve pris. En filant et en découpant la langue, le poète constitue un rythme auquel se reconnaîtra sa voix il constitue comme la secrète signature de son identité. De curieux enjeux psychiques travaillent l’écriture poétique, ouverte au régressif aussi bien qu’à l’en avant, à même tout à la fois de rétablir du fusionnel à travers son système de répétitions que d’accentuer l’expression des coupures. Dans son Apologie du poète », Pierre Jean Jouve la définit comme un état d’agglutination La Poésie est une pensée — un état psychique — d’agglutination ; c’est-à-dire que des tendances, des images, des échos de souvenir vague, des nostalgies, des espérances, y apparaissent en même temps et comme collés ensemble, provenant de hauteurs tout à fait différentes. » [10] Le poétique conjugue le distinct et l’indistinct, la détermination l’accentuation, le soulignement, la bordure et l’hésitation prolongée. Il semble que ce soit du sein d’une plongée dans l’indistinct que le poète travaille à rétablir ou établir de la distinction. Il ressaisit de l’ipse dans de l’idem, du singulier dans de l’identique. Mais il est, plus que tout autre celui qui entre et se déplace tout d’abord dans l’indistinct, voire celui qui affronte le plus directement la confusion intime nulle clarté ne s’ouvre pour lui qui ne suppose d’avoir cédé d’abord à l’illusion. Ecrire poétiquement consiste donc à coudre de fil noir la page blanche, aussi bien qu’à en découdre avec le sens, le non-sens, le réel, la chimère… Et c’est encore s’efforcer de recoudre nos déchirures, nos séparations, nos blessures. C’est incessamment reprendre et repriser une couture qui se défait. C’est répéter ainsi indéfiniment le geste qui fut celui de notre naissance. C’est aussi bien se remettre au monde que faire perdurer le lien avec la langue maternelle. S’efforcer de rentrer, de retourner en elle. Parfois se retourner contre elle aller donc et venir, à mi-chemin de la naissance et de la disparition, dans l’entre-deux qui est le nôtre. Écrire, c’est avancer sur un fil, un filet de voix, dans la double ignorance de l’origine et de la fin. C’est dire et questionner la vie entre les deux inconnus qui la bordent. C’est nommer avec précision le présent, tel qu’il ignore ce qui le précède et ce qui le suit. On sait la prédilection des poètes pour les lieux et les moments lisières ce qui tout à la fois sépare et relie. Ce qui borde, délimite, mais peut aussi bien s’ouvrir, à la façon d’une plage, sur l’illimité. La poésie est une bordure de langue, qui fait face au débordement. Elle dit notre vie bordée de noir par la mort. La vie dans la lumière noire de la mort, goutte sombre » au fond de l’encrier. Telle qu’elle nous est infiniment précieuse, puisqu’elle doit nous être retirée. Fenêtre de jour entre deux nuits. Entre la terre et moi je rencontre la mort », écrivait André Chénier. Si je devais parvenir un jour à quelque définition du poète ou de la poésie, celle-ci aurait l’allure d’une mosaïque elle serait faite de morceaux ajointés, de couleurs et de formes différentes, mais solidaires les uns des autres par quelques côtés. Et s’il me fallait rassembler autour d’un motif central les propositions fragmentaires qui la constituent ce ne pourrait être sans doute qu’une question qui serait celle de notre destinée. Volontiers, je définirais le poète comme celui qui reste en éveil dans le temps, plus attentif que tout autre à ce qui passe et change, et désireux de retrouver ce qui demeure à travers le passage même du temps qui n’est jamais pour lui un milieu impur, mais un espace sensible où toute forme de vie se montre à la fois précieuse et menacée. En mobilisant toutes les ressources de la langue, le poète donne de la présence à ce qui s’absente inexorablement ce qui n’existe pas, ou que le temps emporte, ce qui n’est déjà plus, ou ne sera jamais. Si la tristesse prévaut dans les poèmes, si la pure expression de la joie y est si rare, c’est que la poésie saisit toute chose dans la fuite même du temps. Elle n’a pas affaire à des idées ni à des concepts. La présence n’est pour elle si vive que de se perdre. Un poème est un pont jeté en travers du temps tous les reflets qu’on y peut voir par en dessous sont ceux de son écoulement. Poète celui que rien ni personne ne peut consoler de mourir et que la connaissance de la disparition conduit à s’emparer fiévreusement du langage pour y fixer ce qui s’efface, aussi bien que pour y filer à tombeau ouvert sur les routes mêmes du temps. [1] Humain, trop humain, éd. Denoël Gonthier, p. 150. [2] Pascal Quignard, Sur le jadis, éd. Grasset, 2002. [3] Id., p. 107. [4] Abîmes, p. 44. [5] “L’homme habite en poète”, Essais et conférences, coll. Tel, p. 235. [6] Publié aux éditions en 1993. [7] Michel Deguy, L’Impair, Farrago éd., 2000, [8] Christian Prigent, À quoi bon encore des poètes ?, 1996, [9] Cette émotion appelée poésie, op. cit., p. 57. [10] Apologie du poète, Ed. Le temps qu’il fait, p. 9. *Article publié sur le site de l'auteur Qu'est-ce que la poésie ? Pour citer cet article Jean-Michel Maulpoix, Qu'est-ce que la poésie ? ou que dire de la poésie ? » article reproduit avec l’aimable autorisation de l’auteur, in Le Pan poétique des musesRevue de poésie entre théories & pratiques Poésie & Crise » [En ligne], n°0Automne 2011, mis en ligne en octobre 2011. URL. ou URL. Pour visiter le site de l'auteure Jean-Michel Maulpoix & Cie, poésie moderne, écritures ... Auteure Jean-Michel Maulpoix CxF4.

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poesie l automne on voit tout le temps